CUADRO
Por Anita Aracena (*)
Son pequeñas cosas:
una mesa, un jarrón
una cama, unas llaves
el tintero volcado
la pipa durmiendo
sobre el libro solo
los guantes como una alondra triste.
Soledad despierta
en la casa de paredes verdes
nunca ojos-azules encontrarás su mano
batiendo el aire de verano
ni correr el domingo con su pipa de espuma;
los árboles de noche callarán su canción
mientras tú ojos-azules lo vayas
dibujando en el regazo de su destino.
La caña de pescar en el galpón
sube los días sin letras,
su gorra, la que tanto le gustaba
va siguiendo la ruta de un nuevo país
donde las gotas van sumando el arco iris.
Ojos azules, qué tristes son los viajes
a las grutas de las estrellas
cuando las manos se quedan sin el humo del retorno
y en la casa de paredes verdes, el silencio
va poniendo telarañas a los objetos.
Partió con el último
reflejo anaranjado del atardecer
Los árboles de noche callarán su canción
mientras tú ojos-azules lo vayas
dibujando en el regazo de tu destino.
(*) Escritora chubutense. Este poema es de su libro “Cómo son de azules las palabras” (Ediciones G Pro Cultura, Comodoro Rivadavia, 1986).
No hay comentarios:
Publicar un comentario