EL POEMA DE HOY

           QUIETUD

Por Aurelio Salesky Ulibarri (*)

Todo estaba quieto, sin trajín los llanos...

Las grises montañas,

que al andar del día,

después de las lluvias,

mojados los montes,

tornáronse oscuras,

apenas se veían entre las tinieblas

que sumido en sueños

desprendió el crepúsculo.

Todo estaba quieto...

La voz del chingolo,

que entre la segura morada espinosa

de los matorrales

acunaba en silbos

los primeros sueños de las avecillas,

quedóse en silencio, mostróse dormida...

En el sur lejano, a velar sus sueños,

pronto aparecieron algunas estrellas.

Todo estaba quieto...

Por la senda opaca donde caminaba,

serpenteando arbusto, oliendo el tomillo,

tropezando a veces con las pedrezuelas,

me abrazó de pronto la quietud aquella.

Y miré hacia el cielo,

Me sentí más bueno,

Y sentí que amaba,

Que amaba a la vida

¡que amaba a mi tierra!

(*) Escritor chubutense.

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EL CUENTO DE HOY

LA PILA

Por Pascual Marrazo (*)

Todas las veces que tuve la oportunidad de mirarte se encendieron mis ojos. Es una energía que proviene de una pila caprichosa que sólo ha respondido a tu mirada. Cuando te escribí la poesía, ella le puso música a las letras con el tambor de mi corazón. Debo admitir que sus caprichos enlutan mis hazañas, me retacea la fuerza si vos no estás presente. Me hace fracasar en los intentos de alivio que busco en otra mujer. Ayer, cuando tuve la oportunidad de retener tu cuerpo unos segundos, un grito de calor invadió el silencio de mis venas.

Hoy puedo todavía, retener la nostalgia de haberte puesto mi mano en la cintura con el brazo rodeándote la espalda. Pero esta pila que sólo funciona si te invoco, me arde y quema hasta en tus ausencias. Los sueños de mis noches agitan las sombras para encontrarte, inventan destellos y entre un sinuoso silencio buscan el gozo del amor bajo tus faldas. La brisa arremolina tu cabello en mi pecho estremeciéndome la piel, mientras la fiesta comienza con el primer silbido acrobático que sube al cielo y explota en mil colores. A partir de ahí, la picardía del amor entona su festín y no para hasta la madrugada.

No me importa si funciona por tus milagros o si este amor es  sólo brujería, que obediente y loco llega a tiritar mis dientes. Despierta la emoción y  coincidencia, dejando huellas que no se borran con la primera lluvia. Se celebra y estremece sin evadir la pasión. Es una ternura que enamora a su modo, sin pedir prestado nada a nadie, una música clandestina, un secreto compartido entre los dos.

No me hace falta un paraíso donde esté prohibido morder una manzana, porque el fruto prohibido, es el paraíso. Nuestra locura necesita el lugar de todo lo posible, donde los límites sean tan tímidos que se acerquen sólo al amanecer. Es una pila con ruido de galope desbocado que no da cuenta a su dueño y exige correr, sólo sobre la piel elegida.  

  Se hamaca, suspira conmovida ante tanta belleza y entre tanto temor a que se acabe.

(*) Escritor de Cipolletti.

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EL POEMA DE HOY

RESIGNACIÓN

Por Antonio Vicente Ugo (*)

Volveré al sur, la tierra prometida

para hallarte, tal vez, como motivo,

disimular, en fin, que muerto o vivo

para siempre serás la más querida.

Ese rasgo cruel yo no lo esquivo,

pero también es cierto que lo mida,

y con serena decisión, decida

volver otra vez a ser cautivo.

No retornes al sur, algo me dice,

no es lo mismo volver que haber partido,

no encontraré las cosas que deshice.

Que la tierra tendrá el mismo carisma

pero a ella ya la habré perdido.

Y mejor será así, para ella misma.

(*) Poeta chubutense, por opción. De su poemario “La tierra que me diste”.

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EL POEMA DE HOY

NADA

Por Jorge Curinao (*)

Todo y nada es Historia:
el sol partido,
la triste crónica del pájaro atropellado,
el mozo sin idioma,
las piedras del sueño,
el oleaje del vaso lavado,
las nubes sobre los muros,
las sombras que pueblan los días,
el zumbido del cansancio,
el mudo enojado con el mundo,
el azar del sepulturero,
el testimonio desamparado de las madres sin techo,
el florista de las mañanas,
el recolector de vestigios,
los mensajes para nadie.
Sin embargo,
en la piel de las estatuas todo es mentira:
gloria perversa que corre sobre los calendarios ciegos del tiempo.




(*) Escritor de Río Gallegos. De su libro Plegarias del Humo (2009)

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EL POEMA DE HOY

ENSALMO DEL FAROLITO

Por Ramón Minieri (*)

Este farolito solo
en la esquina de dos calles
en qué piensa
madre

ese farolito fiel
para quién se esmera
para quién
para nadie

los portones de hierro negro
nunca se abren

para qué encienden faroles
quién apaga las ciudades
quién sabe

y este de la luz lisiada
mitad
renqueando en el viento

pero adónde
aunque pudiera

adónde
iba a marcharse.




(*) Escritor de Río Colorado. De su poemario “Libro de ciudades”, Río Colorado, 2009.

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