El día 25 de Octubre a las 20hs. el Dr. David Williams brindará una conferencia denominada “Entretelones y Tolderías”.
La misma tendrá lugar en el Salón Auditorio de OSDE – Trelew -Pellegrini 262 - 1er.piso
La entrada es libre y gratuita.
"Bajo de los Huesos" - gentileza de R.H.Comes- www.vistasdelvalle.com.arLas tijeras*
de Virgilio Zampini
Las había comprado en Liverpool el día antes de embarcarse para la Patagonia. La Colonia del Chubut sería su ocasión de ejercer el postergado oficio de sastre y quería hacerlo con una herramienta nueva. Por eso había recorrido ávido todos los comercios de la ciudad hasta dar con el modelo y la marca que siempre quiso.
Esa primera noche, en la hostería, guardó las tijeras bajo la almohada. Y se durmió mientras imaginaba el seguro siseo avanzado en las telas por las rayas de tiza.
El viaje duró dos meses. Dos lentos meses de 1865. A bordo, nadie sabía mayores cosas sobre la tierra de destino. Era, simplemente, un mañana distinto, un legendario horizonte americano.
Alguno que otro día, al sacar ropa de equipaje, su mano se demoraba en las tijeras. Y, de pronto, las tomaba, sentía su forma exacta, verificaba su callado filo.
Llegarían a Patagonia en invierno. Tal vez tendría que cortar algún abrigo, o el vestido de esa novia que veía todas las noches en cubierta.
Desde las tijeras, el futuro adquiría perfiles familiares.
Desembarcaron en Bahía Nueva. El puerto natural le pareció cautivante. Hacia el sur, la playa concluía en cuevas rocosas. Al norte, un acantilado blanco volvía el mar más azul. Al oeste, después de esas lomas pardas, debería estar el río de los sauces y las sinuosidades. Cargó su breve equipaje y resolvió escalarlas. Por momentos, sintió el placer de las tijeras en una tela nueva. Todavía escuchaba el himno que, allá en la costa, cantaban los viajeros. Y tarareó una estrofa mientras los perdía de vista.
La invariable meseta lo sorprendió. Él no conocía otra naturaleza que los campos de Gales: húmedos, verdes ondulados. Siguió andando. Quizás después de aquellos arbustos oscuros...
Cuando el sol se puso, se sentó a descansar. Ya no existían los puntos cardinales. Después quiso correr. Y a cada salto le crecían la noche y las tijeras.
Durante tres días, cruzó repetidamente sus propias huellas.
El equipaje comenzó a pesarle. Y lo fue alivianando. Este pantalón... esta chaqueta... estos zapatos. Y se quedó solo con sus tijeras.
La vidriera de Liverpool, el vestido de novia, la tiza en la tela, ardieron entonces en la sed, el hambre y el desierto, que le ganaron la entraña y lo volvieron un simple hilo.
En la meseta extranjera, irresistibles, las tijeras lo cortaron.
* Nota del autor: En el diario de Lewis Humphreys (pág. 18) se menciona la pérdida de David Williams. Durante el viaje que hiciera desde Gales, había guardado en sus bolsillos unos versos que sobre la imaginada Patagonia escribiera su compañero Aaron Jenkins. Tocó a éste, años más tarde, encontrar sus restos en un lugar que se conoció desde entonces como “Bajo de los Huesos”, ubicado entre Puerto Madryn y Rawson. Y una de las pruebas para identificarlo fue el hallazgo de los versos (Cf. Williams. Egryn. Aarón Jenkins, Revista El Regional. Gaiman. Julio 1978).
Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes
Cristian Aliaga (45), oriundo de Darragueira, provincia de Buenos Aires y actualmente residente en Comodoro Rivadavia, acaba de ganar el primer premio de poesía del Fondo Nacional de las Artes 2006, con su obra «La sombra de todo».
El escritor es periodista y docente en la Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco de Comodoro Rivadavia, donde fundó la Editorial Universitaria. Fue director periodístico de Diario El Patagónico, y actualmente dirige el periódico El Extremo Sur y es columnista político de Radio del Mar.
Ha publicado cuatro libros de poemas: Lejía (Buenos Aires, 1988), No es el aura de Kant (Buenos Aires, 1992), El pasto azul (Buenos Aires, 1996) y Estancia La Adivinación (Buenos Aires, 1998).
Además es autor de varias antologías: Sur del Mundo, narradores de la Patagonia (Comodoro Rivadavia, 1992), Comodoro Rivadavia 1900-1940, años de imagen (Comodoro Rivadavia, 1994), Patagónicos. Narradores del país austral (Buenos Aires, 1997) y Los mejores relatos patagónicos (Buenos Aires, 1998).
La ceremonia de entrega de premios tuvo lugar el jueves 18 de octubre a las 19.00 en la Casa de la Cultura del FNA –Casa de Victoria Ocampo– en Capital Federal.
Apago el motor y el paisaje me devuelve al instante toda la intensidad de su silencio. Un silencio sideral, profundo, extendido. Me bajo enseguida y salgo a caminar por el sendero aleatorio que voy abriendo a mi paso mientras avanzo entre las matas.
Unos silbidos cercanos se acallan de pronto ante el ruido provocado por mi presencia. Me detengo por un momento. Respiro hondo. El perfume agreste me ha invadido las fosas nasales; es una fragancia oleosa que emana de las jarillas y se entremezcla con dejos de tomillo.
Deslizándose por la bóveda límpida del cielo luminoso, tres o cuatro jotes sobrevuelan las lomas cercanas. La vida de la meseta va volviendo a la normalidad. Mi quietud parece haber devuelto la confianza a los gorriones que ahora retoman su juego a las escondidas entre el follaje, mientras sueltan sus trinos breves e inquietos.
Comienzo a caminar otra vez. A los pocos metros me sorprende el fragor repentino de un aleteo torpe, urgente: es una martineta que ha levantado vuelo casi bajo mis pies para huir despavorida. Río para mis adentros. Estos incidentes ya me han sucedido otras veces y sin embargo, el revuelo inesperado siempre me deja una sensación de vaga inquietud durante algunos segundos.
Avanzo hacia el cañadón estrecho. A medida que me acerco voy apretando el paso a causa de la ansiedad. Hace mucho tiempo que no visito el yacimiento. Esta vez traigo conmigo el equipo adecuado para fotografiarlo en detalle.
Al llegar al talud me ocurre lo de siempre: los matorrales que ocultan el alero me desorientan, tengo que abrirme paso entre las ramas una y otra vez, las espinas de los algarrobillos se me enganchan en la ropa, me raspo los brazos y las manos, pero al fin consigo llegar a un pequeño claro donde asoma el voladizo de piedra y arcilla.
Me tiro en el suelo boca arriba y comienzo a fotografiar los grabados rupestres sobre el techo de greda. Pisadas de guanacos, de pumas, de ñandúes; manos, espirales graciosas, casi perfectas; círculos que representan soles circunvalados por un haz de rayos diminutos, trazados con delicadeza y mucha paciencia.
Por fortuna todo sigue intacto, a diferencia de otros yacimientos en la misma zona que han sido destruidos, saqueados por depredadores para llevarse terrones enteros con grabados similares.
Quiero pensar que esto no sucederá aquí por mucho tiempo. El alero está bien oculto de la vista de cualquier caminante. Lo descubrí por purísima casualidad hace algunos años, un día en que me sucedieron ciertas cosas extraordinarias. Pero esa es otra historia.
Mientras no esté garantizada una custodia responsable de su integridad física, el único modo de proteger estos tesoros consiste en registrarlos con la cámara para rescatarlos de cualquier posible infortunio, aunque sea través de las imágenes fotográficas.
Quiero creer que algún día estarán dadas las condiciones para compartir con todos el sitio hoy secreto.
Entretanto y por ahora, mientras de mí dependa, nadie sabrá donde se encuentra este minúsculo templo del arte primigenio.
