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LIBROS DE AUTORES PATAGÓNICOS

 

EL COLECCIONISTA DE FLECHAS, de Cristian Perfumo (*)

    “Ya nadie usa flechas para matar. Ahora hay quien mata por ellas”. El inquietante epígrafe que precede al título de la portada abre una fuerte expectativa en el lector que —desde ya lo anticipamos— será ampliamente satisfecha. Este auténtico “thriller” policial patagónico  tiene la virtud de atrapar la atención del lector desde el primer minuto y logra mantener esa llama creciente hasta la última página.

     Cristian Perfumo nos tiene acostumbrados a provocar ese envidiable efecto: sus novelas “El secreto sumergido” y “Dónde enterré a Fabiana Orquera”, entre otras obras, ya habían abierto una trayectoria literaria muy promisoria, que pronto se manifestó en dos hechos significativos: su novela “Rescate gris” fue finalista del Premio Clarín en 2018 y “El coleccionista de flechas” obtuvo el Premio Storyteller de la plataforma Amazon en 2017.

     Ambientada en Puerto Deseado, donde el autor creció y vivió durante años antes de radicarse en el exterior, la trama de esta obra pivotea en torno a un tema delicado: el comercio ilícito del arte lítico aborigen que, pese a estar penalizado en la Argentina, ha generado un mercado “negro” que incluye la fuga de ese valioso material prehistórico hacia el exterior, donde se abonan grandes sumas por ciertas piezas muy singulares.

        Un recurso muy logrado es la voz elegida para el discurso narrativo: se trata de la protagonista principal, Laura Badía, una criminóloga santacruceña que se desempeña en la repartición policial y también como perito judicial, quien estará a cargo de la investigación de un asesinato aparentemente vinculado al robo de una colección de flechas valiosísima. 

          En efecto, junto a la aparición sin vida de un vecino de Puerto Deseado, víctima de un asesinato violento, ha desaparecido un conjunto de puntas de flecha conocido como la “colección Panasiuk”, de origen legendario e inestimable valor económico.

      En el curso de la investigación, merced al desfile de algunos personajes intrigantes, el autor siembra en la imaginación del lector varias hipótesis plausibles acerca de la autoría del crimen, aunque con su habitual maestría, finalmente logrará sorprendernos con una “vuelta de tuerca” inesperada.

        Las buenas novelas no se cuentan: se leen, y eso es lo que hoy les proponemos a los interesados en este género, en el que Perfumo es un consumado artífice. 

           “El coleccionista de flechas” es altamente recomendable y además puede obtenerse sin inconvenientes a través de plataformas como Mercado Libre y Amazon. ¡No se la pierdan!

C.D.F.

EL CUENTO DE HOY

EL HALLAZGO

Por Rubén Héctor Ferrari Doyle

 Viejas como el miedo, las ficciones fantásticas son anteriores a las letras.

(Del prólogo de Adolfo Bioy Casares a la "Antología 

de la Literatura Fantástica” - Ed. Sudamericana, p. 5.)

Antes de comenzar el relato del suceso extraordinario que me tocó protagonizar, debo aclarar que me veo obligado a ocultar el lugar y el tiempo de lo acontecido por razones que luego se comprenderán.

Pertenezco a un grupo reducido de inmigrantes británicos cuya  subsistencia está ligada a la labranza y a la cría de animales de granja.

No fuimos los primeros en ocupar aquí un extenso predio entre los que aún quedan a disposición de quienes, para solicitarlo, deben cubrir las exigencias que marca la ley; entre ellas, respetar los límites indicados para cada parcela mediante un jalonamiento preexistente, pero que hasta hoy carecen de alambrados en su totalidad.

Antes de abandonar mi país de origen, en mi carácter de seminarista egresado de la facultad de teología, ejercí la profesión pastoral, tarea que he reiniciado en esta lejana zona de la enorme ínsula, sumando a mi vocación religiosa el laboreo personal de la tierra.

En la totalidad del territorio la población mayoritaria es aborigen, tribus nómades que se trasladan en forma periódica, ajustadas al modelo migratorio de muchas de las especies animales que viajan de un área geográfica a otra con ecología diferente, según la estacionalidad. Ellos son pacíficos y nunca ofrecieron una resistencia violenta a la presencia, también sosegada, de los británicos que al tomar posesión de las tierras se presentaron al mundo como una nueva nación. El novel estado, ya organizado políticamente, fue reconocido como tal por varias democracias del mundo, entre ellas mi pequeña patria galesa, donde ya habían instalado un consulado que, entre otras oportunidades, promocionaba las actividades concernientes a la agricultura.

Cuando yo llegué, las tareas agropecuarias estaban muy adelantadas. Favorecidos los cultivos —particularmente el del trigo— por un régimen aceptable de lluvias, el río existente era un regalo más de la naturaleza, deslizándose suavemente hacia el mar, distante a unos escasos treinta km. Su caudal, procedente de las altas cumbres lejanas, brindaba una regularidad y una profundidad suficiente para permitir su navegación con barcos de fondo plano, de los denominados “chalanas". Estas eran construidas en una carpintería de nuestra pequeña aldea, conformada por comercios que proveían a los labriegos en sus necesidades básicas de alimentación, vestimentas y medicamentos.

Las embarcaciones, cuatro en total, de afilada proa y popa cuadrada, obedecían en su fabricación a un mismo modelo, con una eslora de diez metros y un ancho de dos. Podían soportar hasta quinientos kilos de trigo contenido en bolsones, cuyo destino inicial era satisfacer las necesidades de las poblaciones cercanas. Todas las pequeñas naves lucían bien calafateadas con brea y estopa.

Otro beneficio que ofrecía la costa marina en la zona de la desembocadura era la existencia de una pequeña ensenada que permitía el ingreso de barcos de mayor calado. Estos eran generalmente de bandera inglesa y su presencia, al principio muy esporádica, obedecía al interés de cargar lana y cueros ovinos. El trigo era irrelevante en cuanto a su producción, pero resultó inevitable que, dada su calidad, despertara el interés de los mercados londinenses.

Era explicable que la abrumadora cantidad de habitantes extranjeros del país estuviera constituida por británicos, donde también se había impuesto su idioma. Todo ello sucedía al impulso del apoyo no disimulado de Gran Bretaña, para fortalecer poblamientos que contribuyeran a afianzar y engrandecer su Imperio.

Al principio se construyó un rústico muelle a unos cincuenta metros de distancia del encuentro de las aguas, con un número adecuado de cabos donde quedaban sujetas las chalanas. Para el viaje de ida se aprovechaba el impulso de la corriente y para el regreso se aplicaba el sistema de sirga, donde ingeniosos marineros formados en el lugar manejaban los elementales timones mientras otros prácticos jinetes remontaban la corriente por los bancos ribereños, que también habían sido adecuados para el paso de grandes carros.

En los momentos de descanso que nos brindaba el trabajo, yo aprovechaba la circunstancia para entablar relación con los chamanes indígenas. Lo hacía al impulso de querer conocer sus creencias y ritos religiosos, donde el concepto de algo superior se abría paso entretejido en mitos fantásticos heredados por la nunca sustituida tradición oral.

En una de esas reiteradas ocasiones el más comunicativo hechicero de una de las tribus de los chacotes, llamado Chatak, se refirió a la existencia de un misterioso lugar ubicado hacia el oeste  al que se podía acceder por la margen sur tras cruzar el puente de madera, remontando el curso de las aguas tras algunas horas de marcha.

Me habían atrapado todas las vivencias que describían los jefes tribales descendientes de los primitivos camotes y decidí que al día siguiente partiría en búsqueda del lugar con mi brioso caballo negro, al que desde potrillo comencé a llamarlo Pegaso. 

Transcurrieron aproximadamente las horas indicadas por mis informantes cuando, a la distancia, ya comienzo a percibir el inicio de la pronunciada curva del río mencionada por el hechicero. A medida que me aproximo a ella, advierto que es más cerrada de lo que había imaginado. El panorama que va apareciendo está constituido por un gigantesco territorio rocoso. Es un mundo pleno de naturaleza muerta. En ese preciso instante Pegaso, encabritado y en postura rampante, agitando sus remos, lanza un agudo relincho al mismo tiempo que soy arrojado de su grupa. Entonces advierto con preocupación que el animal, asustado, ha emprendido un galope sin regreso hacia la querencia. Abrumado por este episodio, al fin logro comprender que las aguas han desviado su curso y que la orilla se muestra intransitable. Allá lejos y casi en paralelo con la novedad del recorrido, se alza un largo y altísimo farallón de piedra rojiza que interrumpe el horizonte. Comienzo a experimentar las curiosas sensaciones que han infundido terror en los aborígenes. Mi vista empieza a nublarse y todo parece haberse detenido en torno. Los pájaros se han quedado quietos en pleno vuelo; no navegan las nubes ni se mueven las hojas de los pocos árboles que allí crecen. Hasta la corriente de agua ya no se desliza. El tiempo mismo parece inmóvil, tal como el cuadro de algún eximio e inspirado paisajista. Entonces caigo de rodillas y exclamo, ¡ayúdame, Dios mío! Casi de inmediato algo me insta a levantarme y comienzo a moverme con lentitud entre el laberíntico pedral, hasta llegar a un gran espacio vacío donde las rocas dan marco a un anfiteatro pequeño e irregular. Todo se me antoja místico y quimérico. Ante la única y notable piedra que impera en su centro, me brota la idea de un rústico monumento. Sin embargo, pese a la milenaria metamorfosis a la que la ha sometido el tiempo, uno de sus laterales parece artificialmente achatado y plano, con un alisado increíble que despertaría el deseo de un artesano por cincelarlo luego de haber pulido la superficie con laboriosa paciencia.

Con esta última visión y ya algo alucinado, comienzo a presentir la inminente revelación de un misterio. En la superficie inmaculada de este altar inconcluso comienzan a aparecer extrañas luminiscencias que me atrapan sin remedio. Casi de inmediato surgen letras brillantes y van formando palabras que culminan en un inesperado mensaje. Estoy aturdido; la leyenda se expresó en latín y apenas concluida desapareció en forma repentina, pero ya ha quedado definitivamente incorporada a mi memoria. Mis conocimientos del glorioso idioma imperial romano son limitados; fueron los básicos que aprendí en el seminario y sólo para que, diccionario por medio y algún manejo de sus declinaciones y tiempos verbales, pudiera entender el sentido de algunos pasajes de las memorias del César que surgen de su obra "De Bello Gallico".

Antes de comunicarles el contenido de mi modesta traducción, necesito manifestar la inigualable emoción que me produjo y que continúa hasta hoy, ya muy alejado temporalmente del acontecimiento.

Así se expresaba el imperecedero aviso que trasuntaba un largo y heroico martirio: "Hasta aquí llegué ya muy enfermo con mis pocos templarios sobrevivientes, para ocultar de la codicia de los hombres el Sanctus Calix, junto al cual pedí ser sepultado. Perceval”.

                                                                                

11 DE SEPTIEMBRE: DÍA DEL MAESTRO

11 DE SEPTIEMBRE: DÍA DEL MAESTRO

En 1943, la Conferencia Interamericana de Educación, integrada por Educadores de toda América, se reunió en Panamá y estableció el 11 de septiembre como el Día del/la Maestro/a, en memoria del fallecimiento de Domingo Faustino Sarmiento, ocurrido en esa fecha del año 1888 en Asunción, República del Paraguay.

Bien sabemos la enorme trascendencia de la tarea docente, ya que la educación es uno de los pilares para asegurar los beneficios de una adecuada formación e igualdad de oportunidades que merecen todos los niños y jóvenes; un derecho que se ha visto seriamente comprometido en nuestro país en los últimos tiempos.

Hoy queremos rendirle homenaje a todos los docentes del país comprometidos con su elevada misión educativa.

La "Oración al Maestro" fue escrita a los 18 años de edad por Rubén Héctor Ferrari Doyle, Maestro Normal Nacional graduado en 1953. La compuso especialmente para el acto de graduación de la promoción 1953, realizado en el Teatro Español de Trelew, donde al autor le tocó leer su composición previamente aprobada por consenso de todo el curso. Medio siglo más tarde, en 2003, la mayoría de los compañeros de esa promoción se reunieron para celebrar el 50º aniversario,  y en un clima de emoción y afecto, recordaron la oración que a continuación transcribimos.

ORACIÓN AL MAESTRO

¡Contémplalos, Señor!

Son tus discípulos...

Salieron en lenta caravana, como antorchas de luz que desplazan las tinieblas...

Mirad como la patria los aguarda; la canción que brota del ideal que ahora los mueve, retorna como el eco en el saludo de la pampa...

Contémplalos, Señor...

Son unos pocos, como lo eran también en principio tus apóstoles...

Y allá van... 

Y son soldados que agitan su amor como bandera, y empuñan el saber para su lucha... 

Y blancos son sus uniformes y es grande el ideal que los anima...

¡Contémplalos, Señor! Porque como tus discípulos, fueron también maestros enseñando tu Palabra.

Son los mismos que pasaron ayer, porque el tiempo no cuenta en la docencia... Son los mismos; tan sólo hay diferencia en la juventud que hoy los anima... Son eternos... Son ¡maestros!

Contémplalos, Señor... 

Que la fe que has infundido en sus almas luchadoras, los prepare con las fuerzas necesarias...

Ellos también son débiles, porque son humanos... Pero haz, Señor, que sean palomares sus escuelas; que tu gracia los ayude a ser modelos, a ser guías, a ser tuyos, para que los niños argentinos engrosen las filas de las generaciones felices, bajo el himno formidable de las victorias honradas, alejadas de las torpezas de las guerras y el horror de sus estrépitos...

¡Contémplalos, Señor! 

Van en lenta caravana, bajo la luz de las antorchas que alimentan sus ideales; disipando las tinieblas...

Son unos pocos, igual que pocos fueron en principios tus apóstoles...

Son de Dios, son argentinos, y porque son tus discípulos, Señor, ¡son también maestros!

Rubén Héctor Ferrari Doyle

EL POEMA DE HOY

 

EL BAJO DE LAS CHAQUIRAS

Por Hugo Covaro

Cuentas perdidas

en un tiempo sin tiempo

enterrado en la greda dormida.

¿Qué lejano júbilo engarzó

tu diminuta artesanía?

¿Qué manos pequeñas

de mujer de arena

te lució colgada 

a su cuerpo de viento?

¿Por qué en este sitio

de tanto desamparo escondes

tu redonda maravilla?

Cuando los ojos del caminante

se acostumbran

a la claridad del misterio

te ofreces a la paciencia

de esos ojos que si miran bien

te encuentran.

A tus pies

entre revolcaderos de guanacos

tiznadas piedras de fogones

y el hueserío blanco de lunas

parpadea un ojo de agua.

En su espejo

saben mirarse

mujeres hechas de sombras

ataviadas con collares y pulseras.