LAS VOCES DE LA CORDILLERA
POEMA 7 (CANOA YÁMANA...)
Por Jorge Sánchez (*)
Llámala, canoero fueguino.
Luna del fin del mundo.
El camino de plata que lleva
al reino de las sombras,
cuando se apaga la lumbre que brilla
en el vientre de tu medio mundo.
Llámala, canoero perdido.
Un puñado de cenizas amargas,
sólo sal y mar, mar y sal,
luna definitiva.
Secreta corriente que te aleja del hogar,
que te acerca al universo blanco...
Llámala, pescador.
En esta noche austral
vagas en tu mínimo refugio de corteza
y el canto de despedida acompaña
a tu mundo a la deriva.
Ya no hay nadie.
Otras lunas inmensas –como esta luna-
se llevaron a los otros de la raza.
Canta, canoero, la canción última.
Tu sangre y tus cenizas se entregan
mansamente
a la luna yámana,
faro de los dioses, vientre antártico,
luna hermana.
(*) Escritor de El Bolsón.
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