OBRAS DE AUTORES PATAGÓNICOS

COMENTARIO DE UN LIBRO RECIENTEMENTE APARECIDO

“COSTUMBRES DE DUENDES Y MÁS MENTIRAS” DE EZEQUIEL MURPHY (*)

     “Costumbres de duendes y más mentiras” de Ezequiel Murphy es como la paleta de un pintor, sobre la cual los cuentos, en lugar de las manchas de óleo, ofrecen una policroma variedad de temática, estilo y extensión. Los veinticinco textos de variopinta condición se reúnen en cinco partes; que los agrupan con una cierta homogeneidad concordante con sus títulos: “Sobre los recuerdos”, “Anécdotas”, “Silencios”, “Algunas mentiras” y “Oficios”.

     Si bien resultaría provechoso el análisis de cada uno de los relatos, queda ese placentero ejercicio en manos del lector. A efectos de concebir este comentario, bastará con elegir algunos textos para dar ejemplo de la creatividad del autor. Sin embargo, a fuer de que resulte más exhaustivo el muestrario, convendrá tomar sendas muestras de las diferentes partes enunciadas; selección un tanto caprichosa, ya que cualquiera de los relatos que componen el volumen, por lo parejo de su calidad, brindaría un buen ejemplo de sus méritos.

    En “Alguien y los recuerdos”, un Diógenes criollo ilumina con su lámpara la verdad subyacente detrás del temor a los “aparecidos”; y enseña a unos chicos cuál es el más temible de los fantasmas: ... el recuerdo es un arma terrible y útil, por eso los espectros persiguen a sus asesinos, persiguen las cosas inconclusas, no descansan mientras la memoria les de energía.

     “Pronombres” es un gran juego de palabras, una apología y a la vez un reproche a la deixis, con sus virtudes y defectos; una muestra de la vaguedad de los pronombres que pueden obscurecer un discurso al pretender aclararlo o darle, incluso, una amenazante ambigüedad. Un recurso también interesante es el de dar nombres de números a los personajes, así como en una de las novelas de la “Trilogía de Nueva York”, Paul Auster da nombres de colores a los suyos.

     “Sobre perros y poesía”, a caballo de un argumento desolador, describe en forma clara y precisa las posibilidades del lenguaje para el poeta; arbitrio del intelecto que le permite crear, a partir del mundo convencional que el resto de los mortales puede ver, un universo metafórico de mayor belleza. Porque, como dice Murphy, Cuando uno camina por la calle, puede que pase un perro, pero para el poeta:

Pasa cabizbajo en silencio mojado

triste cuerpo hambriento

ausente de cucha y collar

sordo de llamado

insensible de caricias.

     “Mundo feérico” es sorprendente. Ningún adjetivo puede serle mejor impuesto que éste. Y queda ahí la apostilla. El cronista estaría ansioso por ampliar el concepto y avanzar sobre la inopinada trama; pero el eventual lector va a agradecer esta brevedad, que busca incentivar la curiosidad por conocer la historia y su desenlace.

    “Sobre el caso N° 12”  introduce plenamente la temática fantástica, aunque de un modo natural e inesperado, ya que aguarda, agazapada hasta último momento, para desconcertar al lector.Describe, por añadidura, esa esperanza optimista que anida en el fondo del ser humano, de poder enfrentar, y alguna vez vencer, a su adversario más extremo.

     La obra que motiva el presente artículo fue presentada poco tiempo atrás en Rada Tilly; pero ya había sido expuesta con anterioridad durante la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, en el otoño del corriente año. Esa exhibición inicial en la capital del país, fue la que originó la redacción de este comentario; y, a través de él, por carácter transitivo, tal vez genere que una cierta cantidad de lectores de este blog, aquellos que no conocieron el trabajo en otros ámbitos, puedan enterarse de la existencia de una relevante producción de la Literatura Patagónica. Esta situación ofrece un motivo más para impulsar la realización de tales eventos, en los que las provincias pueden mostrar a sus autores, hacerlos trascender más allá de los límites regionales y lograr que se incorporen al panorama literario nacional.

     Esta no es la primera obra del autor, quién, según nos informa la solapa del libro, ya había publicado algunos cuentos y poemas bajo el título de “Boceto de un Prisma”. Sin dudas, después de leer “Costumbres de duendes y más mentiras”, se sienten deseos de obtener ese primer volumen, para disfrutar de más frutos de la viva y multifacética imaginación del artista comodorense. Y también, deseos de esperar que el escritor pronto dé a luz alguna nueva creación, para que se sume a las anteriores y, como ellas, permita deleitarse con su lectura.

J. E. L.V.

(*) “De duendes y más mentiras”, de Ezequiel Murphy. Secretaría de Cultura de la Provincia del Chubut, sin lugar de edición, 2014.

EL POEMA DE HOY

NO ES EL AURA DE KANT

Por Cristian Aliaga (*)

El resultado es el silencio.

Ocultos en los ranchos

emparejados con la hacienda

los peones carcomen la filosofía.

No es el aura de Kant

ni el primer motor de Tomás de Aquino:

es una bola de lento fuego

que se revuelca en el alma.

El sueño es un largo cuchillo en el vientre

de los blancos dioses

y un incendio de alpataco

que todo lo destruya.

La luna amontonada en los galpones

y el regreso de un interminable viaje

a caballo por las estrellas.

Los perros huelen el alma de los peones

y encuentran seres desconocidos.

(*) Poeta comodorense. Nació en la provincia de Buenos Aires y vive actualmente en Comodoro Rivadavia. Es periodista y profesor de la Universidad Nacional de la Patagonia. Fue miembro fundador de la Editorial de la Universidad Nacional de la Patagonia, San Juan Bosco e integró el consejo de redacción de la revista Ultimo Reino. Compiló las obras "Sur del mundo" (Narradores de la Patagonia/1992) y "Comodoro Rivadavia 1900/1940, Años de Imagen" en 1994.

Obtuvo el Primer Premio Regional del Fondo Nacional de las Artes por su libro "Lejía" en 1988, el Tercer Premio Regional de Literatura de la Secretaría de Cultura de la Nación por "No es el aura de Kant" en 1992, el Primer Premio Nacional de Poesía del Fondo Nacional de las Artes (2006) y el Primer Premio “Raúl González Tuñón” del Fondo Nacional de las Artes y el Centro Cultural de la Cooperación “Floreal Gorini” (2005). Otras obras: "Viaje interior por los márgenes de la Patagonia Austral" en el libro "Patagonia: terrain vague de l'utopie" (Autrement Editions, Francia, 1996); El pasto azul (1996); "Estancia La Adivinación" (1998) Música desconocida para viajes (Deldragón, 2002), “Estrellas en el vidrio” (selección de Jorge Boccanera, Colihue, 2003) y La sombra de todo (Bajo la luna, 2007).

Editó la obra de Juan Carlos Bustriazo Ortiz. Una selección de su obra, traducida por Ben Bollig, fue publicada en Gran Bretaña y EE.UU. Realizó lecturas y conferencias en Ecuador, España, Gran Bretaña y México. Durante varios años coordinó talleres de creación poética en distintas ciudades, con el patrocinio de la Fundación Antorchas.

LA NOTA DE HOY

ACERCA DE LAS LECTURAS DE POESÍA

Por Elpidio Isla (*)

    Muchas veces nos preguntamos por qué la poesía no tiene, como en otros países del mundo, el prestigio social o la inserción popular de Chile o Perú por ejemplo. Podríamos hablar de cuestiones políticas o sociales o meramente poéticas. Pero me voy a tomar la libertad de creer que parte de la responsabilidad la tienen las “lecturas de poesía” en bares o lugares ad hoc. Esta costumbre viejísima, anacrónica, decadente, insoportable a esta altura de la historia, deberá ser erradicada en beneficio de la poesía misma. Quisiera que los poetas y los músicos trabajaran juntos, pero no para ponerle música a poemas escritos hace años.  Trabajar juntos (de acuerdo a mi criterio) es crear en conjunto poesía y música, como si fuera un género nuevo. Esto crearía ámbitos nuevos de trabajo y tal vez se podría recuperar ese ámbito de transmisión de la poesía que languidece entre el tedio y la pobreza imaginativa.

    Bruno se hace algunas preguntas para las que los poetas no tienen respuesta, lo que no está mal, partiendo de que ningún poeta tiene respuestas para nada, sólo preguntas. No se lee poesía, es cierto pero Bruno se queda algo corto: en nuestro país NUNCA SE LEYÓ POESIA al menos con la intensidad de otros lugares donde la poesía Y LOS POETAS gozan de un gran prestigio social. Por estas tierras argentinas hay lugares donde los poetas gozan de “algún prestigio” me refiero al NOA y esto debido a que por aquellos lados los poetas se han juntado a los músicos logrando una asociación más o menos ilícita que les permite compartir peñas, fogones y festivales. Esto no ocurre en Patagonia por ejemplo y voy a cometer una infidencia que no es tal pues se trató de un hecho público; en el último Encuentro de escritores patagónicos de Pto. Madryn en algún momento hubo un chisporroteo pues los músicos se quejaron de que una vez que los poetas agarraban el micrófono preferían morir electrocutados antes que largarlo. 

    Los poetas (duchos en estas lides) respondieron con rapidez en los mismos términos, afirmando que los músicos se atornillaban a las sillas y los poetas terminaban la noche al borde del colapso atragantados con sus poemas y el vino NO APTO para seres humanos normales. La cosa, por supuesto, no pasó a la categoría de conflicto armado pero marca una cuestión como para tener en cuenta: a los poetas les seduce la idea de leer sus poemas, no importa donde, ni cuantos lo están escuchando, si están en medio del desierto, o pataleando en la boca de cocodrilo del Nilo y sólo hay una ambición mayor: mueren por leer sus poemas A OTROS POETAS los que normalmente no los escuchan, pues están palpitando el momento en sean ellos los que ocupen el sitial del lector. Me atrevo a decir que no hay un poeta EN EL MUNDO que SOPORTE a otro poeta leyendo sin que:

1) Comente lo mal que lee el otro.

2) Manifieste que: “este cuando empieza a leer no termina más”

3) Diga al de al lado: “Esto de las lectura de poemas ya no va más, es un anacronismo”

4) “Debe haber unas treinta personas”

5) Yo vine porque es mi amigo pero yo dejé de ir a lecturas hace bastante tiempo.

6) Siempre vienen los mismos

7) Debieran fijar no más de 10 minutos por poeta. Yo estuve en una lectura en México o  Uruguay o Colombia o Katmandú (nadie podrá probar nunca la veracidad de la  afirmación) donde había un coordinador y te cortaban el micrófono si te pasabas los diez minutos que te habían asignado.

8) Son diez para leer. Este ya lleva 25 minutos y no afloja.

9) 25 minutos por diez son más de cuatro horas, así no se puede

10) Esto va  a terminar a las cuatro de la mañana

11) Neruda leía para el carajo.

    Pero en el momento en que le toca leer a él, se abalanza sobre el micrófono y lee de corrido, tartamudea y se ahoga durante 50 minutos (son las tres y media de la mañana) pela un manojo de hojas A4 que siempre se calcula en más de 25 páginas y deletrea hasta que los mozos le sacan la silla porque se quedó solo y necesitan barrer. Después de que le cortaron el micrófono lee otros veinte minutos sin advertirlo y cuando no tiene espacio para un sólo segundo más, pide que le dejen leer el último poema, pero la intuición poética no le falla esta vez, como ha quedado solo, descubre que los mozos pueden asesinarlo y tirarlo en un zanjón sin que nadie se interese por él. Recién entonces se va dejando claro que por ese lugar no vuelve ni loco.

    Un capítulo aparte merecen “los poetas que se escabullen cuando ya han leído”. Si uno es observador los ve cuando comienzan a analizar el campo por cual planean huir: hacen un mapa del salón, ubican las mesas y las sillas y trazan un mapa mental de la situación y se agazapan esperando el momento en que el otro: respire, de vuelta una página, tome agua (o lo que tenga) o muestre alguna vacilación que les permita arrancar sin mirar al de la mesa de lectura y pasar raudamente hacia la puerta de salida. Establecen las coordenadas y desaparecen. Si son sorprendidos en mitad del camino dirán:

a) Salgo a fumar un pucho

b) Es que el calor aquí te mata

c) Estoy muerta de frío

d) Es que mañana tengo un día…

e) AQUÍ PUEDEN AGREGAR OTRAS EXCUSAS PARA ESCAPAR DE UNA LECTURA DE POEMAS CUANDO HEMOS LEÍDO NOSOTROS.

    Después de una hora cualquiera puede encontrarlos cenando a una o dos calles del lugar de los acontecimientos o dándose en un bar hasta quedar saludablemente borrachos esperando la próxima lectura. Juro que una vez vi a un poeta que se había escapado con dos compinches, leyéndoles poesía a otros resignados parroquianos en un bar a tres cuadras de donde ellos (los prófugos) no habían soportado la lectura de sus colegas.

    Una última reflexión, yo creo que a las lecturas de poemas asisten: poetas, poetas en formación, poetas en deformación permanente, niñas poetas en la edad justa en que sus calidades poéticas no suelen ser lo más importante, siguen las poetas no tan niñas, a las que ya se empieza a juzgar sus valores literarios y poetas a las que se juzga únicamente por sus valores literarios y sólo se las acepta si son grandes poetas. En este último caso, si no son poetas geniales, no existe la piedad para ellas; serán apartadas hacia los rincones más alejados y abandonadas a su suerte. Como si fueran ancianos esquimales de “El País de las sombras largas” de Hans Ruesch, serán olvidados en el desierto ártico porque sus dientes ya no sirven para sobar el cuero que abrigará a la familia en el invierno. Esta es sólo una parte del duro mundo poético en el que sobreviven sólo las especies más adaptadas a la dura lucha. Hay una cadena alimenticia en la cima se encuentran los grandes popes a los que nadie intentaría comerse, de allí hacia abajo todos sirven de alimento al inmediatamente superior. Esta norma se repite invariable a lo largo del mundo poético.

     En sus praderas veremos a suaves y poéticas gacelas huir de los leones devoradores de frescas carnes trémulas. Las grandes manadas poéticas, hoy en extinción, pastan inocentes, de su destino de viejos poetas solos y arruinados, lejos del reconocimiento que llegará a unos pocos, no siempre con méritos para ocupar ese lugar. En los peores charcos rezuman algunos cocodrilos, ellos parecen editores siempre al acecho de algún distraído, es que la poesía no se vende nada les dirán y se los devorarán implacables y certeros. Las jirafas con sus largos cuellos poéticos miran el mundo desde muy alto y todo parece serles ajeno, aseguran que su poesía hermética no es para cualquiera y tal vez tengan razón, pero no olvidemos: existen víboras poéticas, roedores de la poesía ajena y también hienas y otros carroñeros que viven de los cadáveres insepultos que la poesía suele arrojar a un lado del camino.

(*) Escritor que vivió durante muchos años en Caleta Olivia. Ejerció el periodismo y dirigió las revistas literarias “La Loca Poesía” y “Recienvenido”. Publicó las novelas “Mogambo”, “La Ciudad de los Sueños Tristes” y el volumen de cuentos “Las Lluvias Cortas”. Textos suyos se encuentran en las antologías “Sur del Mundo. Narradores de la Patagonia”, “De Julio Verne a Osvaldo Bayer: los Mejores Relatos Patagónicos”, “Relatos Patagónicos” y “Relatos de Patagonia”. Entre otras de sus obras figuran las novelas “La mano del final”, “Y no es que un hombre no esté triste”, “Viaje conjetural de Simón de Alcazaba a la Tierra Leve”, “El bar de las putas pobres” y “Reciclados”; y el volumen de cuentos “Un mar de penas”. Nacido en 1948, murió el 27 de agosto del presente año, en la CABA. 

Tomado de http://alpialdelapalabra.blogspot.com.ar/. Agradecemos a Esteban Moore su autorización para reproducirlo.

EL POEMA DE HOY

Sobre su bastón blanco

Por Carlos Ruiz

Lo vi en aquella  esquina sobre su bastón blanco

Y recordé su drama cuando el amor perdido

Le disparó en la sien y le robó la luz

Intentando el olvido.

Se internó en otro mundo

Para encontrar la estrella

Que trazara el camino

Por las oscuras huellas.

El túnel de la vida

De gris melancolía

Transita recordando

La voz de la paloma

Volando al ser esquiva

Los ojos se han cerrado

Pero en su alma brillan

Aquellos dos luceros

Que huyeron de su noche

Y lo dejaron solo

Con una arma maldita.

Lo vi en aquella esquina

Y le ofrecí mi mano para cruzar la calle

Pero quedó esperando

Quién sabe si algún día

Oiría aquella voz

Diciendo que volvía.

EL POEMA DE HOY

CUCHARA DE MADERA

Por Julio Leite (*)

Desde tu origen vienes

preocupando al caldero

de la madre tierra.

Fue a tu encuentro

un artesano blando

y con gubias de pájaros y sueños

ahuecó tu vientre / lengua,

tu caricia por siempre,

y te reencontró

con tu fino cuello,

-cuchara de madera.

Eres vara mágica

de brillantes cenicientas,

garrote eres

contra el hambre y el frío,

en sota o rey de bastos

se convierte la madre

que te empuña

para magias de guisos,

y el campesino solo

que agarrota sus manos revolviendo ese caldo

para matar olvidos,

hace de ti una rama

que espanta por ratitos

todos los martirios,

todas las injusticias,

hechizos que tú sola,

-cuchara de madera

sabes por tu savia,

hechizos que seguro

te los enseñó la tierra.

Luego, cuando bailes

con fideos y aromas

esa zamba cilantro

en el fondo de una olla,

permíteme ser tu pañuelo

y al palmoteo

de pancitas llenas

bailemos los justos

todos juntos,

-cuchara de madera.

(*) Poeta fueguino. Tomado de su obra “Piedrapalabra” (El ReyTuerto, Buenos Aires, 2003).

LA NOTA DE HOY

PATRIAS CHICAS

Por Jorge Eduardo Lenard Vives

     Entre otras dicotomías propias del ser humano, coexisten en su espíritu dos tendencias: el arraigo al terruño y el ansia por conocer nuevos paisajes. Producto de una combinación precisa de carácter y temperamento, cada individuo se inclina por alguna de estas opciones; y muchas veces la hace su forma de vida. Y también su manera de expresarse, porque sobre tales extremos se encabalgan sendas manifestaciones literarias: aquella que canta al solar donde se nació o se vive, alabanza de la aldea, y la otra que se transmuta en los libros de viaje; elogio sobre el placer de descubrir lo variado. De estos últimos ya se habló en estas páginas; cabe ahora estudiar los textos que exaltan el redescubrir de lo cotidiano, del sitio próximo que es dibujo fractal del mundo ancho y ajeno de Ciro Alegría, cuya revelación requiere la capacidad del filósofo de asombrarse ante lo obvio y no ante lo extraordinario.

     La Literatura Patagónica cobija diversos panegíricos a la ciudad, al pueblo, al caserío, en el cual se mora. La gama de publicaciones, que abarca desde la enjundiosa obra con una gran recopilación de información documental, hasta el relato de estilo coloquial donde perviven muchas veces las historias transmitidas en forma verbal y los datos que rondan la leyenda, conforma un cuerpo literario cuya sumatoria sinérgica constituye la historia de la Patagonia y pinta su variada idiosincrasia.

     Dado que de un tema geográfico se trata, parecería adecuado analizarlo siguiendo la división política de la región. Neuquén ofrece múltiples ejemplos de esta rama de la escritura; como la “Historia de Rincón de los Sauces”, de Salvador Palomo; “Ciudad en Patagonia (Zapala 1978)”, de Davis Spitalnik; o “El Cartero. Memorias de un auténtico neuquino”, de Julio Nordenstrom, que habla de la capital de la provincia. Sobre ella se explaya además uno de sus principales cronistas, Juan Mario Raone, en “Ciudad de Neuquén. 92 Aniversario (1904-1996), entre otras obras.

    Continuando el periplo, son varios los escritores que en Río Negro honraron a sus pueblos; como Pablo Fermín Oreja con la obra, “El Desierto Vencido”, dedicada a General Roca; Oscar Elvira con “Las huellas de la memoria. Ingeniero Huergo y su centenario”; Teodoro Quisle y “Recuerdos de un Mallinense”, sobre el paraje Mallín Ahogado; “Las Grutas. Amanecer entre mil recuerdos” de Irma Verbeke, Flavio Aníbal Amarillo y Eduardo Alberto Delfino; o “Viedma. Entre 1920 y 1930 en la memoria de don Cándido Campano” de Nancy Pague. Carlos Espinoza, en “Perfiles y Postales”, habla sobre Viedma; y agrega datos de la patagónica y bonaerense Carmen de Patagones. Otro libro que toca un poblado con esas dos características es “Stroeder. 100 años” de María Elisa Iannelli e Inés Luna.

     Pero esta última autora, como buena conesina, se dedicó a rescatar la historia de General Conesa en los volúmenes “Vivencias de mi gente” I y II. En la segunda parte, Luna recuerda el poco conocido episodio de ingenio azucarero de remolacha “San Lorenzo”. El mismo rescate de la tradición local, aunque en la cordillera, hizo Juan Matamala. Fruto de su labor publicó “El Bolsón, Historias y Topónimos”, "El Bolsón como yo lo conocí", "El Bolsón, como lo conocieron", "Historia del Periodismo en El Bolsón", "Historia del Lúpulo en El Bolsón", "Los Hippies en El Bolsón"; "Mitos y Leyendas de El Bolsón" y “La República de El Bolsón”. Como no podía ser menos, el maestro Elías Chucair evocó su hogar con “Nuahuel Niyeo - Ingeniero Jacobacci. Historiando a mi pueblo”.

     Pasando el paralelo 42, rumbo sur, podemos encontrar en Chubut diversas muestras de tal vertiente de las letras; como “Tir Halen” de Betty y Rhys Roberts, recuerdo del lugar de residencia del imaginario riflero Randall de Carlos Ferrari; “Dolavon” de Jorge Barzini; “Puerto Madryn. 1940 y tantos…” de Pancho Sanabria; “Mi Viejo Pueblo. Todo Rawson con viejas costumbres y extraños personajes” de Luis Angel Terraza; “El nombre de mi pueblo”, es decir, Gaiman, de Donald Thomas; “El baúl de los recuerdos”, de Edmundo Jíos, sobre El Maitén; y “Trelew. Un Desafío Patagonico”, de Matthew Henry Jones, compendio en 5 tomos de la historia el “Pueblo De Luis” entre 1886 y 1943.

     La vocación de gran urbe de Comodoro Rivadavia, convierte a sus barrios en verdaderos “pagos chicos”; y surgen textos como “Astra 100 Años”, editada por la biblioteca vecinal; o “Km 5 Barrios Patagónicos con memoria petrolera y ferroviaria”, compilado por Graciela Ciselli y Adrián E. Duplatt.

     Ya en Santa Cruz, pueden mencionarse “Por amor a mi tierra”, de Mini Mood Thomas de Ramos, remembranza de Perito Moreno; y “Yo te bautizo Puerto Deseado. 420 años de historia” de Carlos Ferrari. Mario Echeverría Baleta también incursionó en el pasado de El Calafate, en la primera parte de su “El Calafate. Humor chacarero”.

     Por fin en Tierra del Fuego, es factible nombrar “Así nació Ushuaia”, de Arnoldo Canclini; y el trabajo “Ushuaia 1884-1984”, o “Libro del Centenario”, dirigido por el mismo investigador.

     A esta altura de la nota, que sólo sirve de incompleto listado ya que muchas obras han quedado sin ser mencionadas, parecería ser obligado citar la manida frase de Tolstoi, “pinta tu aldea y pintarás el mundo”. Asimismo, vienen a la memoria las analogías entre Saint Mary Mead y el resto del cosmos que Miss Jane Marple trae a colación en sus aventuras detectivescas. Pese a las habituales críticas, describir la Patria Chica, lejos de ser un mero ejercicio de matizar la escritura de “color local” o de enarbolar un vilipendiado “pintoresquismo”, implica reconocer que lo multicultural sólo es cuestión de matices; y que la humanidad es igual en cualquier lugar del mundo y responde siempre a inclinaciones básicas y circunstancias que se repiten, con distinta escala pero igual esencia; como el amor y el odio, la vida y la muerte, o la tensión entre la naturaleza y la gloria.

EL POEMA DE HOY

OBJETIVIDAD EN LA SOLEDAD

Por Anita Aracena (*)

Era un día con la soledad caminándome la garganta
tú te fuiste mar arriba por el lomo del domingo
con un minutero latiendo en la ternura.
Antes, hablábamos de las paredes traspasadas
por alambres de tiempo y reloj
de la lámpara que cortaba la mesa y las sillas
y nos preguntábamos cómo era domingo de calle abierta
porque nosotros callábamos en nuestra calle
de crear y soplar burbujas de palabras.

Tú, me encontrabas pequeña y calada de valles,
yo, te sabía escuchar por tu voz
las vocales de la belleza
que giraba preguntas de un autor
que andaría su signo de estrellas.


Si un barco nos rompía el horizonte
 nos tomábamos de la mano 
y nuestras voces se hacían astillas
 de mareas y caracoles nuevos.

Si otra voz sin nuestra contraseña
 de sueños y ciervos
nos cortaba en dos la tarde
 nos volvíamos hoscos y soñolientos
 desencajados y tristes, buscábamos
 nuestro juego: calandria, mañana roja destapada
 por la primavera; mar: un cielo desgarbado de luz;
así jugando le ganábamos tiempo al ladrón, 
de nuestra calle y abecedario.

Y el domingo se nos escapaba
con gestos guardados
de alcancías y llaves marineras
nos envolvíamos en la manta del lunes
mientras pipa, libros y caja de música
segaban cuentos para el silencio.

Ahora los domingos me quedo
con mi aire de muchacho
mirador de puertos
tocando las paredes
los libros que ya no lees
mientras que mi pena va hilando horas
a mis manos que te van conociendo
en un grito abierto para el recuerdo.

Era un día con la soledad caminándome en la garganta
 tú te fuiste mar arriba por el lomo del domingo
 con un minutero latiendo en la ternura.



 (*) Escritora de Comodoro Rivadavia “Cómo son de azules las palabras”, G Pro Cultura, Comodoro Rivadavia, 1986

EL POEMA DE HOY

                   

       MI CALENDARIO

           Por Mario Dos Santos Lopes (*)

Necesito inventar un calendario

 que se mantenga ajeno al reglamento,

 que establezca los días y los meses

y que responda sólo a lo que siento.

Quisiera que se ajuste a mis recuerdos

 a mi necesidad de días felices,

 que tengan sol, y risas, y palomas

 y una canción para las tardes grises.

Me propongo ponerle tres veranos,

 que en cada uno se repita enero

 para encontrarme, sin ningún apuro,

 con mis afectos, los que tanto quiero.

Quiero ubicar cuatro domingos por semana

 para olvidar el reloj y hallar al hijo,

buscar a Dios en cada gesto tuyo

 y así vivir en paz, porque lo elijo.

Cuatro domingos, tres veranos, té de flores,

tus ganas de vivir y la armonía

de saber que me escuchas y te entiendo

entre teoremas y alguna poesía.

Catorce amaneceres por semana,

 una agenda sin ley ni compromiso,

 una imprevista lágrima en tu rostro,

 una escena de Cinema Paradiso.

Tres veranos seguidos, si es posible,

 para encontrarte en las calles del pasado

sin tener que esperarte con urgencia,

 ni extrañarte como ahora te he extrañado.

(*) Escritor deseadense. Este poema fue tomado de la “Antología Santa Cruz. Sus escritores de fin de siglo” (Cultura Santa Cruz Ediciones, Río Gallegos, 2005).

LA NOTA DE HOY

DOS CLAVES HERMÉTICAS EN LA POESÍA

 DE RUBÉN DARÍO

Por Jorge Castañeda (*)

     A pesar del paso del tiempo varios poemas del gran poeta nicaragüense Rubén Darío han perdurado en el tiempo.

     La crítica especializada ha abordado en demasía varios aspectos de su obra literaria y ya casi está todo dicho sobre la vida y la trayectoria del padre del modernismo.

     Algunos han escrito con notable acierto sobre los aspectos sociales en la poética del autor de Azul, que se desprende de un puñado de poemas donde se destaca, verbigracia, “La gran cosmópolis” y su imprecación “A Roosevelt”.

     Otros han destacado la sinceridad de los poemas escritos hacia el final de su vida donde el poeta ahíto de desengaños se aferra a los verdaderos afectos como en el desgarrador poema a “Francisca Sánchez” y la búsqueda de su luz interior en “Melancolía”. Un Darío filosófico y pesimista también se adivina en las estrofas de “Lo fatal”, donde hasta es “dichosa la piedra dura porque esa ya no siente” y el vate reconoce que “no hay mayor dolor que el de una vida consciente”.

     Tampoco es la intención de redundar en este breve escolio sobre los más conocidos y perdurables poemas del gran nicaragüense como la “Canción de otoño en primavera”, los “Motivos del lobo”, la “Sonatina” o las estrofas liminares de “Cantos de vida y esperanza” porque no solamente están en todas las antologías literarias sino que ya han sido incorporadas al legado cultural de los hispanoamericanos.

     Hay también quienes advierten en Darío la innovación de las formas métricas, la renovación total de la poética del siglo pasado y en especial  la musicalidad y  la armonía tan característica que fue como un sello propio y distintivo de la poesía rubendariana.

     Mi intención es abordar un aspecto casi desconocido como sería el conocimiento y la influencia en Rubén Darío de lo que podríamos llamar algunas claves herméticas o esotéricas, tan presentes en los poetas simbolistas cuya obra seguro conocía y que luego florecerían en los artistas surrealistas.

     El tema oriental de la transmigración de las almas, o sea de las sucesivas reencarnaciones está presente en el poema “Metempsicosis” que vale la pena reproducir completo:

Yo fui un soldado que durmió en el lecho

De Cleopatra la reina. Su blancura

Y su mirada astral y omnipotente.

Eso fue todo.

¡Oh, mirada! ¡oh, blancura y oh, aquel lecho

En que estaba radiante la blancura!

¡Oh, la rosa marmórea omnipotente!

Eso fue todo.

Y crujió su espinazo por mi brazo;

Y yo, liberto, hice olvidar a Antonio

(¡Oh, el lecho y la mirada y la blancura!)

Eso fue todo.

Yo, Rufo Galo, fui soldado, y sangre

Tuve de Galia, y la imperial becerra

Me dio un minuto audaz de su capricho.

Eso fue todo.

¿Por qué en aquel espasmo las tenazas

De mis dedos de bronce no apretaron

El cuello de la blanca reina en broma?

Eso fue todo.

Yo fui llevado a Egipto. La cadena

Tuve al pescuezo. Fui comido un día

Por los perros. Mi nombre: Rufo Galo.

Eso fue todo.

     ¿Es Metempsicosis un simple poema o en sus versos declara el poeta recuerdos de sus vidas anteriores? ¿Fue Rubén Darío alguna vez Rufo Galo?

     Otro poema altamente llamativo del genio de las letras españolas que denota un conocimiento acabado de algunos temas velados es el poema a “Parsifal” donde alude a las leyendas artúricas y al derrotero del Santo Graal. 

Violines de los ángeles divinos,

Sones de las sagradas catedrales,

Incensario en que arden nuestros males,

Sacrificio inmortal de ostras y vinos;

Túnica de los más cándidos linos,

Para cubrir a niños virginales,

Cáliz de oro, mágicos cristales,

Coros llenos de rezos y de trinos;

Bandera del cordero, azul y blanca,

Tallo de amor de donde el lino arranca,

Rosa sacra y sin par del Santo Graal:

¡Mirad que pasa el rubio caballero

Mirad que pasa, silencioso y fiero,

El loco luminoso: Parsifal.

     Seguramente quedan otras claves en el tintero usadas por Rubén Darío en su poética para un estudio posterior.  No podía ser de otra forma porque su mirada abarcó casi toda la ciencia y el conocimiento de su tiempo. A pesar de los años aún el poeta nicaragüense mantiene su vigencia y sus versos gozan de buena salud.

(*) Escritor de Valcheta.

EL POEMA DE HOY

Aylan

Por Carlos Ruiz

Lo mecieron las olas

mientras bebía el agua y agitaba sus brazos

Le soltaron las manos

oscuros corazones

y oscuro se hizo el mar que le cerró los ojos.

Y se durmió en la orilla con frío y en silencio.

En silencio he llorado

al ver su cuerpo inerte

como buscando abrigo

En silencio he llorado

y no tengo palabras.

Solo una angustia intensa

que me aprieta por dentro.

En silencio he llorado

y no tengo palabras

Solo tengo esperanza

de encontrarlo en el cielo.