LA PLUMA ROTA
Por
Carlos Sacamata
(*)
Hubiera
dado tantas cosas Madre
por
tener el sosiego de tu rostro,
por
tener la caricia de tus ojos,
por
lograr tan siquiera imaginarte.
En la
densidad de mi noche fría
prosa
la muerte los versos sin calma,
sólo
tu alma Madre, ay… me llama
y
morir quiero con salvaje alegría.
Podré
decirte tantas cosas Madre
Que la
eternidad me parece poca,
Podré
llorar contigo la pluma rota,
Que me
dio la vida para buscarte.
Hubiera
dado tantas cosas, Madre,
por
lograr tan siquiera imaginarte.
(*) Escritor de El Calafate, fallecido en el año 2013. Fue director
durante varios años de la revista literaria “Chaltén”, gestor de numerosas
actividades culturales, como el concurso literario David Aracena y permanente
difusor de las manifestaciones artísticas regionales en distintos ámbitos,
entre ellos el educativo. Dejó varios libros; como “De Cuerpo y Alma”,
“Recordando el viento”, “El picadero”, “Linaje Sacamata” y el poemario “Aoni
Kosten”, prologado por Rodolfo Casamiquela. Este poema está tomado de la antología “Santa
Cruz. Sus escritores de fin de siglo” (Subsecretaría de Cultura de la Provincia
de Santa Cruz, Río Gallegos, 2005).
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