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martes, 2 de junio de 2020

EL CUENTO DE HOY




De Anquises a Eneas: “Escúchame, prosiguió, pues voy ahora a decirte la gloria que aguarda en lo futuro a la prole de Dárdano, qué descendientes vamos a tener en Italia, almas ilustres que 
perpetuarán nuestro nombre; voy a revelarte tus hados.”
La Eneida, Libro VI.

LOS VIAJEROS

Por Rubén Héctor Ferrari Doyle



Año 1890.

Se detuvo a escasos metros de los montículos de tierra gredosa y claro origen erosional, tal como solía hacerlo después de detectarlos por vez primera en ocasión de recorrer las tierras que le habían sido adjudicadas en su carácter de colono. Sus curiosas formas conoidales tendían hacia un remate agudo y acotado por la persistencia ancestral de los vientos. Ninguno superaba los tres metros de altura y las diferencias entre ellos no eran muy significativas, a tal punto que aparentaban una engañosa regularidad pero suficiente para despertar la curiosidad de cualquier observador.
Esta vez se adentró, decidido, por los breves espacios que separaban entre sí a las llamativas y escasas elevaciones. Caminó lentamente sobre la superficie arcillosa del terreno. A poco andar, su atención se concentró en una prominencia similar más pequeña. Esta difería notoriamente de las restantes, ya que, realizada con pedruscos, no superaba la cintura del paseante que, sorprendido por su escaso ascenso que se interrumpía en su cúspide por una piedra chata rústicamente circular. A todas luces su diseño era artificial y concebida a modo de protectora cumbrera.
Robert Davies permaneció un largo rato contemplando el deteriorado monumento en un estado de tensión emocional. Hombre y tumba constituían los únicos protagonistas, sin testigos, sobre el escenario de un anfiteatro sin forma ni contención de límites.
Finalmente, como reclamado por una extraña urgencia de regresar a su hogar, inició absorto el camino peatonal cuyo recorrido ya le resultaba tan familiar. En el momento en que transitaba el último tramo que lo separaba de su vivienda levantada con rocalla, argamasa de barro y techumbre de atados de chirca sujetos a rústicos tirantes de sauce criollo, se detuvo allí, donde la margen norte de la corriente del Chupat de los indígenas se aproximaba hasta casi tocar la baja lomada. Entonces ya había resuelto dilucidar las causas que originaron el sugerente túmulo, mientras presentía que entre los gruesos muros levantados con esfuerzos colosales lo aguardaban su esposa Margaret y sus dos hijos. No existía entonces ninguna otra vivienda en aquél paraje conocido por la denominación indígena tehuelche de Gaiman.
Luego de describir a su mujer la esotérica experiencia que había vivido, le anunció el plan que había concebido para satisfacer su enorme curiosidad: “Hablaré con Huanak y le pediré que vayamos juntos al lugar. Él tal vez pueda informarme acerca de este misterio”.
Después del frecuente trato que habían mantenido con el anciano originario, las barreras idiomáticas se habían reducido en forma notoria y los diálogos adquirieron mucha fluidez.
Las jornadas de arduas tareas de labor para romper las abundantes rocas existentes en la cima del altozano y deslizarlas al lugar elegido por el celta para sus propósitos edilicios, implicaban varios descansos ocupados únicamente para conversar. Pero Huanak aprendió mucho más en los momentos en que mantenía largas charlas con los niños, por quienes exteriorizaba claramente un profundo afecto.
Convenida pues la hora que consideraron más oportuna para partir, al día siguiente iniciaron el corto recorrido de unos dos kilómetros con el sol apenas asomando en el horizonte. Querían evitar el apabullante rigor del verano y portaban sendos recipientes para munirse de agua en el estrecho caprichosamente forjado por las aguas que fluían desde la lejana cordillera. 
No bien llegaron al lugar desaceleraron el ritmo de sus pasos para adentrarse en él como si comenzaran una marcha ritual y solemne. El aplastante silencio del entorno se asociaba con las sombras de la breve comitiva alargadas por el sol tempranero. A pesar de sus características étnicas y religiosas diferentes, avanzaban unidos por el respeto que en los humanos concita un momento de vivencias inexplicables. Parados frente al rústico montículo, lo observaron con un profundo mutismo, que Robert quebró finalmente al preguntar en un bajo tono de voz:
¿Conoces la historia de este túmulo?
Huanak demoraba la respuesta, circunstancia en la que su interlocutor dispuso su mente para adecuar a su idioma la respuesta del rústico emisor. Para ello contaba con el auxilio de una natural propensión del indio para hablar con lentitud, particularidad que se acentuaba debido a sus limitaciones en la lengua foránea. Finalmente el senil aborigen comenzó así:
Lo que aquí sucedió se ha transmitido a través de los sucesivos hechiceros de mi tribu desde incontables generaciones.  Todo comenzó cuando el gran jefe Huanakel, el fundador de mi familia, tomó contacto con aquél extraño viajero que, rendido por el cansancio y el sufrimiento de una larga travesía, arribó a este paraje acotó mientras señalaba a su alrededor—. Venía desde allá indicó, en tanto elevaba su brazo hacia el poniente con elocuente parsimonia, repitiendo dos veces desde muy lejos, desde muy lejos.
Davies tomaba noción de que este suceso tan antiguo, había tenido lugar en el mismo sitio en el que se encontraban en esos momentos y lo impresionó con fuerza la aplastante soledad que reinaba aún en ese páramo, que sólo cortaba el caprichoso zigzagueo del río.
Bajo el agobio que le producía la naturaleza paupérrima, advirtió que Huanak aguardaba sin continuar, su regreso desde el mundo de la reflexión y reemplazó la fugacidad de su alejamiento con otras preguntas.
¿Por qué resultaba extraño el forastero?
Por su rostro de particularidades no conocidas, por el color de su piel, más clara que la nuestra, su lenguaje incomprensible, y una consecuente utilización de gestos en su reemplazo.
¿Sólo por estos aspectos que enumeras?
No, también por su larga lanza de punta tallada en un hueso de increíble dureza, algunos rastros de pintura desconocida en su semblante, una rústica y pequeña flauta de madera de la que al solo impulso de su respiración brotaba una extraña música y las marcas protuberantes y raras en la piel de su espalda, prolijamente realizadas.
¿Pudieron conocer de dónde provenía?
Muy poco. Sólo lo que alcanzaba a interpretar el chamán.
¿Y en qué consistió ese poco?
En saber que partieron, él y una decena de amigos, desde un mundo muy lejano, que atravesaron mares desconocidos con terribles olas y tormentas, que avistaron a la distancia una isla muy pequeña vigilada por una hilera de gigantes enhiestos, por lo que se alejaron temerosos, que su embarcación construida con ramas entrelazadas como las de aquellas chircas laguneras, pieles de grandes animales, cortezas y troncos de enormes árboles, se había estrellado contra las altísimas paredes de una costa marítima inesperada, empujada por vientos increíbles que los desviaron de las corrientes por las que sus antepasados acostumbraban a regresar a su tierra. Dijo luego que sólo sobrevivieron él y dos de sus acompañantes.
¿Qué hicieron después?
Comenzaron a buscar caminos entre las alturas coronadas por nieves, orientados hacia la salida de su dios Sol. Y luego de ingentes esfuerzos llegaron a las tierras bajas. El sufrimiento de la marcha se hacía insoportable y la escasez de alimentos los fue debilitando y únicamente sobrevivió él por su mayor fortaleza física. Entonces dijo llamarse Anoa. Nuestros hechiceros curaron sus heridas pero su cuerpo no lograba recuperarse. Antes de morir aún tuvo fuerzas, sentado sobre cuatro cueros de guanaco que le servían de lecho, para tallar la tapa redondeada en la que trabajó pacientemente y con cierto sigilo, y para la que recomendó que su lado más rústico fuera colocado hacia arriba. Finalmente, valiéndose de la tierra suelta a su alcance, levantó una pequeña forma similar a esta señaló y la rodeó con piedrecillas. “Así deberá ser mi chenque”, dijo usando la expresión de nuestra lengua, y así se hizo concluyó Huanak.
Luego, con un gesto lento que parecía frenado por una exigencia de secretismo, levantó despacio la angosta piedra culminante hasta retenerla en una posición vertical que permitía visualizar un extraño petroglifo. Davies fue presa del asombro: ¿por qué tallar con tanta claridad la forma de ese especie marina?, se preguntó. De pronto, los chillidos de un águila mora, el ñanco agorero de los mapuches, irrumpieron bruscamente en la escena. Desde la escasa altura en que la visualizaron el rapaz rodeo dos veces en planeo la singular tumba para elevarse después y tomar rápidamente distancia rumbo al oeste.
Sin que mediara una sola palabra entre ambos amigos y previa acción de Huanak de apoyar en su lugar la formatizada piedra, comenzaron a retirarse con rapidez del lugar, afectados por la honda impresión de los momentos vividos.

El indio y el blanco no volvieron a hablar nunca más acerca de lo ocurrido. Robert, evitando los detalles más dramáticos, comentó escuetamente con su familia el resultado de aquella investigación.
Concluido este relato que dejó sorprendida y silenciosa a su mujer, Robert creyó oportuno cambiar el giro de aquella conversación para compartir una idea que lo inquietaba y que ya desbordaba su mente. Requirió la mayor atención a Margaret para expresar con tono solemne:
—Como has advertido, mi estado de salud se va deteriorando poco a poco. Atribuyo esto al clima riguroso de la Patagonia. A ti, en cambio, te abruma y te deprime la soledad casi insoportable de este inmenso territorio. Cuando me memoras nuestra verde patria galesa con sus espléndidas colinas, sus hermosos valles, los piños de ovejas contenidos en bajos corrales de piedra o nuestras queridas capillas, advierto lágrimas en tus ojos que te esfuerzas por ocultar. Ahora, más que nunca, necesito compartir contigo mis proyectos. Hugh Meloc Pugh, el joven recién llegado procedente de Anglesey, al que nos presentaron en el último domingo en Capel Bethel, me contó acerca del extraordinario impulso económico de New Zealand a partir del año 1882, cuando llegó a esas islas el primer buque frigorífico inglés. Las exportaciones de carnes y cereales crecieron desde entonces en proporciones jamás imaginadas, a tal punto que su gobierno está abocado a una intensa campaña promocional para atraer a potenciales colonos. Ofrecen a cambio hasta cien hectáreas agrarias a cada uno de ellos bajo la condición de explotarlas con responsabilidad. Si tú aceptas, nuestra partida podría concretarse cuando, dentro de treinta días, el barco de nuestra querida cooperativa mercantil, el “Annie Morgan” parta rumbo a Liverpool. Desde allí tomaremos un buque que salga rumbo a nuestro nuevo destino.
Esa noche, ya acostado, revivió los momentos en que, antes de partir por vez primera de Gran Bretaña, había utilizado un argumento similar para justificar el viaje a Estados Unidos de Norteamérica. Ocultó entonces el inexplicable impulso que lo incitaba a partir sin importar hacia dónde. Era la misma sensación que lo llevó luego a la austral y desolada Patagonia.





Año 1894. Auckland, New Zealand


El aguacero golpeaba con estrépito la techumbre de zinc de la casa desde cuyos declives armoniosamente contrapuestos, el agua se deslizaba velozmente y caía al suelo por canaletas que la guiaban hasta liberarla en torrentes.
El matrimonio Davies observaba por la amplia ventana de la sala, el reiterado fenómeno climático de aquellas islas del océano Pacífico. Absorto memoraba Robert en una reflexión comparativa el impulso similar que por primera vez lo llevó desde su país a Estados Unidos, donde se radicó en Pensilvania en los inicios de la década de 1860. Recuerda con renovada angustia su participación no esperada ni deseada en la Guerra de Secesión, durante la batalla Gettysburg. Como compensando la tristeza de aquel episodio, recuerda que por su iniciativa se fundó la capilla congregacionista de la ciudad, lo que constituyó para él un alivio religioso y moral para las terribles consecuencias del conflicto. También acude a su mente el sufrimiento que le significó trabajar en las minas de carbón en épocas de posguerra, soportando los disturbios originados por la gran contienda y las frecuentes peleas callejeras entre ingleses e irlandeses como reflejo de un caos social que lo empujó a embarcarse en el “Electra Spark” rumbo a la Patagonia Argentina, junto a otros compatriotas, decisión frustrada por el lamentable naufragio de la nave frente a las costas brasileñas, con la consecuente pérdida de toda su maquinaria agrícola.
Al reincidente colono le habían bastado siete años de laboreo de los doscientos cuarenta acres, que tan cercanos al puerto le habían sido concedidos, para prosperar en forma notable. Su predio era más bien pequeño en relación con los de otros productores cercanos. Pero él lo había querido así, en las proximidades de su nuevo hogar. Allí procuró una explotación combinando cultivo y ganadería, acorde con sus aptitudes físicas para la tarea. No obstante, el día anterior, la enorme tormenta que aún continuaba, atentaba contra este último propósito, cuando, ya al filo de las últimas horas, su arado de doble reja topó un oculto montón de piedras atrapando las vertederas de tal forma que no las pudo destrabar el tremendo esfuerzo de sus fuertes percherones, a los que desató para llevarlos con tan solo las riendas, las pecheras y los frenos, hasta el establo cubierto por un tinglado en los límites del último cuadro que llegaba muy cerca de la población portuaria.
Amanecía cuando Robert Davies despertó al estímulo del repentino silencio que provocó el amaine del ruidoso fenómeno fluvial. El desayuno del matrimonio, mientras sus dos hijos dormían, fue más frugal y breve que lo habitual. La despedida también resultó escueta y apurada.
Hasta luego, Margaret, voy a desencajar el arado.
Hasta luego, Robert, cuidate mucho.
Aperó la yunta con los mínimos correajes que había traído del lugar del curioso accidente, y partió acompañando el tranquilo andar de los mansos caballos. Cuando hombre y bestias arribaron al sitio que abandonara dos días atrás, Robert advirtió que la fuerza de aquella lluvia había lavado totalmente el barro de las piedras que habían emergido ante el brusco choque de la pesada herramienta. Contempló un instante la frondosa selva que se iniciaba a pocos metros del terreno despejado, y recién entonces su mirada captó que, a mayor altura de la superficie de las restantes piedras, ligeramente inclinada sobre algunas de ellas, resaltaba una de perceptible chatura circular. Se acercó para visualizarla mejor y ante sus ojos atónitos, sobre su cara plana, se percibía claramente un petroglifo que representaba una tortuga marina. Estremecido aún por tamaña sorpresa, volvió, como en un sueño, a aquél similar dintel que en la tan lejana Patagonia ornaba el túmulo de un extraño viajero. Pero no terminaron ahí las tribulaciones del conmovido celta. De pronto, desde un claro cercano a la espesura, surgió un amarronado y pequeño águila de cuello de plumaje marrón azulado y cabeza blanca. Se elevó pronto y visible aún en la altura alcanzada prorrumpió en estridentes sonidos al tiempo de comenzar a girar en planeo dos veces en torno al azorado agricultor, para detenerse luego, acentuando sus chillidos, en una suerte de danza en el aire, bien por encima de la cabeza del paralizado espectador. Acalladas sus excitadas manifestaciones, el menudo rapaz emprendió un ligero vuelo para perderse hacia el oeste. 
Robert quedó como inmerso en aquél trance durante varios minutos, hasta que lo acució de pronto, la angustiante necesidad de narrarle a su gran amigo Lucas Williams, pastor de la Capilla Salem, los intensos momentos vividos. El apremio era de tal magnitud que pasó frente a su hogar sin detenerse y logró encontrar al afable predicador realizando pequeños trabajos de carpintería en el prolijo galpón erigido en el patio de su propiedad. Transcurridos los acostumbrados saludos del encuentro y sin más dilación, Robert comenzó, con evidente excitación, a narrar lo sucedido. Luego, Lucas, a quien su formación lograda en la facultad de teología en la prestigiosa universidad de Cambridge, lo habían orientado más allá de lo religioso, hacia conocimientos científicos de aquella época, se abocó durante los momentos libres de su pastorado a estudiar la organización social de las tribus maoríes, sus creencias, su mitología en general y su estrecha relación con la fauna y la flora de las islas.
Luego de escucharlo con profunda atención, el devoto creyente expresó sus conclusiones.
El ave que tu viste, Robert, se llama Kahu. Habita con preferencia las zonas costeras y también los frecuentes espacios vacíos de las selvas. Tiene fama de recorrer considerables distancias marinas, es un curioso bailarín en el cielo durante los cortejos, y los nativos le asignan facultades adivinatorias para predecir futuros aconteceres. En cuanto a los túmulos de piedra, generalmente se realizan con anticipación a la muerte ya prevista de algún integrante tribal muy anciano. Aún así, como se dice que toda regla tiene su excepción, también es costumbre preparar algunas tumbas en lugares secretos y escondidos, destinadas a aquellos navegantes que transcurrido un tiempo prudencial, no regresaron nunca. Creo que con esto, he develado tu misterio.
No, Lucas, no es así. Ya comprenderás mi aparente tozudez cuando escuches el relato de lo que me sucedió en la vasta soledad patagónica.
Y así, Robert describió aquellas extrañas experiencias junto al indio Huanak, tratando de no omitir detalle alguno, incluyendo la acción muy similar de aquél águila mora, el ñanco mitológico de los mapuches, tan similar al rapaz zelandés cuyas facultades el pastor había señalado. Cuando terminó su narración, advirtió un brusco cambio en el rostro, marcado en las profundas arrugas del entrecejo del predicador.
Estoy muy sorprendido confesó al tiempo que preguntaba. ¿Mencionó su nombre el viajero?
respondió de inmediato el agricultor, dijo llamarse Anoa.
¡¿Anoa?! casi gritó Lucas—. ¿Anoa?
Sí, Anoa manifestó atribulado ante el cambio de actitud del buen pastor.
Estamos asistiendo a sucesos extraordinarios. Déjame ordenar un poco mis pensamientos casi rogando, pidió Lucas.
Después de un largo y profundo silencio, el humilde sacerdote cristiano expresó:
Anoa, según narra una antigua leyenda, era el nombre de un héroe, hoy mítico de las tribus maoríes seculares. Su fama de valeroso defensor de las islas en tiempos de invasiones se extendió por todos los rincones, y su habilidad como navegante ensalzó aún más su figura, hasta que emprendió la que fue su última aventura marina. También da cuenta la transmisión oral que a orillas del Pacífico se ubicaron muchas tribus para despedirlo con enstusiasmo, en tanto las inquietas águilas Kahu sobrevolaban la nave de la partida. Por muchos años se aguardó ansiosamente su regreso, siempre invocando a las tortugas marinas endiosadas por sus largos viajes y eternos retornos, luego de recorrer las mismas corrientes favorables aprovechadas por los audaces navegantes.
»Prestame atención, querido Robert Davies: el alma, esa energía cósmica invisible e intangible que transe la totalidad del cuerpo humano siendo independiente de él, pero conservando la individualidad de su continente, viajó, pegado a la tuya, hasta estos, sus amados lares natales y al lugar, ya olvidado en el tiempo, de la tumba que le fuera reservada.
»Ante lo inexplicable de esta historia, debemos refugiarnos ambos en el versículo 33-b cap. 11 de Romanos: “… Dios, cuán inescrutables son tus caminos”. Yo, maravillado, te considero a tí, amigo, una suerte de Eneas, por haber conocido tu misión recién al final de tus agitados viajes.


sábado, 23 de mayo de 2020

LA NOTA DE HOY





LITERATURA SOBRE LITERATURA

Por Jorge Eduardo Lenard VIVES



A veces la Literatura trata sobre Literatura. Como si de un sistema dinámico iterativo se tratase, en ocasiones los escritores toman los libros de otros como argumento de sus propios libros. Aclaración: no se habla aquí de los ensayos de teoría literaria, de las “historias de las literaturas”, de las biografías de escritores ni de ninguna de esas creaciones del género didáctico cuya finalidad es exponer los diversos aspectos del saber de las letras. Esta nota se refiere a las narraciones de ficción; en las cuales sus autores se inspiraron dentro del mismo universo literario al que pertenecen para desarrollar las tramas. O, al menos, parte de ellas.

Existen muchos ejemplos, a lo largo del tiempo, de este “mirarse a sí misma” de la Literatura. Sin esfuerzo viene a la memoria el inflexible canon de los libros de caballería y de poesía que en “Don Quijote de la Mancha”, el cura y el barbero hacen durante el escrutinio a la biblioteca del caballero de la triste figura; en pos de aliviarlo de su insania. Allí critican unas obras y alaban otras. Siglos más tarde, Elías Canetti vuelve a infundir al protagonista de su novela “Auto de fe” –el profesor Kien, “aggiornado” y acerbo Quijote–  una locura originada en su enfermiza pasión por los libros. También es oportuno recordar que la crítica embozada dentro de la trama al estilo de Cervantes, fue practicada por otros escritores: Joris Karl Huysmans, en la novela “A contrapelo”, dedica un capítulo entero en el cual el personaje principal pasa extensa revista a sus gustos y disgustos literarios, que son los del propio autor.

En algunas oportunidades la trama gira alrededor de un libro real o imaginario. “El nombre de la rosa”, esa creación plena de visajes literarios (con personajes como William de Baskerville o Jorge de Burgos) de Umberto Eco, basa su argumento sobre un ejemplar de la perdida segunda parte de la “Poética” de Aristóteles. Por su parte “El club Dumas”, de Arturo Pérez Reverte, además de tomar como foco la obra del francés, describe la búsqueda que se le encarga a Lucas Corso de todas las impresiones del imaginario “Las nueve puertas del reino de las sombras”, con fines aborrecibles. Esta mención a un “libro maldito” trae el recuerdo de la bibliografía con la que Howard Phillips Lovecraft otorga inquietante verosimilitud a sus pesadillas; comenzando por el abominable “Necronomicón” del árabe loco Abdul Alhazred, grimorio inventado por el autor de Providence, en cuya existencia real creyeron muchos fanáticos de los Mitos de Ctulhu.

También puede darse que el objeto de la trama sea un escritor, ficticio o real. Algunas de las obras que tratan sobre literatos reales son “El maestro de Petersburgo” de John Maxwell Coetzee, sobre Fiodor Dostoievsky; y “El último Dickens” y “La sombra de Poe” de Matthew Perl, acerca de los autores que les dan nombre. Por su lado, en “El Resplandor” de Stephen King, se presenta al ficticio y malhadado Jack Torrance. En otros casos, el relato abarca toda la “industria editorial”. Verbigracia, “Si una noche de invierno un viajero” de Italo Calvino, “Asesinato en la Feria del Libro” de Hubert Monteilhet y “Una novela” de James Michener.

Y, ¿qué hay de la Literatura regional? Al no ser ajena a la temática universal, se pueden encontrar entre sus libros ejemplos de Literatura sobre Literatura. Uno de los primeros títulos que surgen es “La novela de Borges” de Angelina Coicaud de Covalschi, que narra, combinando ficción y realidad, la vida del escritor. Es interesante recordar que en este texto figura una referencia al viaje que Borges hizo en compañía de su familia a Comodoro Rivadavia; donde se gestó el poema “Jardín”, incluido en el libro “Fervor de Buenos Aires”.

Si bien no abundan los ejemplos en la narrativa larga, sí los hay en la corta. Numerosas son las piezas breves en las que se referencian diversos aspectos del mundo de las letras. Uno de estos cuentos es “Velada Literaria”, de María Adelina Galíndez, parte de su volumen “Código de Silencio”; que describe con humor una situación típica del ambiente literario. También es habitual recordar a algunos autores caros a la Literatura regional; como en los relatos “Antoine… él ha vuelto” de Santiago Leydet, que recuerda a Antoine de Saint Exupery y su obra “El Principito”; y “Charla pendiente”, de Ana Elisa Medina, evocación del novelista santacruceño Héctor Rodolfo Peña (*). Una figura que despertó el interés de varios autores es Eluned Morgan. Dio origen a los relatos “Eluned Morgan” de Iris Lloyd, perteneciente a su libro “Patagonia gringa”; e “Historia de vida de Eluned Morgan”, de Stella Maris Dodd (**). Si bien estas dos últimas obras tienen algo del género didáctico, por tratarse de breves biografías de la escritora de la Colonia, muestran un tono más evocativo que sólo informativo. Lejos de agotarse aquí la lista, con facilidad se podrán hallar muchos títulos más para ampliar esta escueta nómina.

No es extraño que un escritor busque dentro de la Literatura los temas que inspirarán su creación, porque es, ante todo, un lector. A su vez, quien lee esos textos, cuando el tema de la narración procede de la misma Literatura encuentra un doble placer; en la lectura del libro en sí mismo y en su referencia literaria. La Literatura sobre Literatura, que apasiona por igual al que la escribe como al que la lee, resulta ser como una “matrioshka” rusa o una caja china: una incluye dentro de sí a la otra. O, tomando una nueva comparación del mundo de la ciencia como la mencionada en el primer párrafo de esta nota, es similar a una imagen fractal; en la cual la Literatura se replica a sí misma, a menor escala, dentro de la obra que trata sobre ella.




(*) Incluidos en “Santa Cruz. Sus escritores de fin de siglo” (Río Gallegos, Cultura Santa Cruz Ediciones, sin fecha de edición)
(**) Incluido en “Bodas de Plata. Grupo Literario Encuentro. 1990-2015” (Trelew, Remitente Patagonia, 2015).


sábado, 16 de mayo de 2020

EL CUENTO DE HOY






TODO EMPEZÓ EN LOS TAMARISCOS

Por Hugo Covaro (*)



Todo empezó en la fonda de Los Tamariscos. Un paisano, entre cerveza y cerveza, habló del puesto El Moyano. Contó que estaba abandonado, que ningún gaucho se le animaba porque está embrujado y nadie regresaba siendo el mismo después de pasar por sus dominios.
Eduardo, José, Higinio y Víctor, cuatro amigos venidos de la costa, lo escuchaban entre curiosos y descreídos. Pero casi sin darse cuenta, fueron dando forma a la idea de pasar una noche en ese sitio endiablado. Sólo uno de ellos conocía parte de la historia por una canción que Lito Gutiérrez había compuesto hacía un tiempo y que algunos artistas grabaron.
Con la excusa de buscar flechas recorrieron perdidos picaderos por el valle del Genoa, que aún hoy dan testimonio de la primigenia presencia de nuestros antepasados.
Sin mucha suerte con los hallazgos, la idea de ir al encuentro del temido lugar fue ganando espacio en las mentes de los compañeros. Desoyendo alguna seria señal de los espíritus del monte que con sorpresivos remolinos intentaron alejar a los intrusos de esos territorios, los aventureros tercamente fueron acercándose ese puesto que por décadas, sólo habitaban el viento y el silencio.
Pero no les fue fácil encontrarlo. Siguiendo el rumbo de una manada de guanacos desembocaron en una estirada planicie que se extendía hasta unas sierras altas, violetas y lejanas a esa hora de la tarde. Treparon a una loma pedregosa para mirar más lejos. Nada parecido a un puesto se mostraba en el comienzo del crepúsculo.
De regreso al camino principal, Eduardo creyó ver a contraluz la silueta de una edificación. Y ahí estaba, casi irreal en la lacia monotonía del paisaje, esa construcción sólida, demasiado ostentosa para un puesto de estancia.
La recorrieron entera. Estaban sus muros sólidos, firmes los pisos de madera, cerradas las ventanas con algún vidrio roto. La sintieron desafiante, enhiesta, erguida contra la alta barda del fondo. Una paz demasiado luminosa desmentía cualquier pensamiento o sentimiento funesto que pudiera nacer de esas ruinas calladas. Confiados, se repartieron en distintas direcciones retomando la penitente tarea de rastrear las escondidas flechas.
Cuando regresaron, Eduardo mostraba una amarilla que había encontrado en el lloradero que verdeaba el lado norte del puesto. Cansados por esas largas caminatas, armaron campamento a un tiro de piedra de esa mansión que parecía querer protegerlos del insistente viento del oeste.
Al otro día, con un sol tempranero que exprimía sus naranjas sobre los duros pastos del monte, algo decepcionados tal vez porque nada extraordinario había ocurrido en sus vidas, emprendieron el regreso. Después de abrir y cerrar tranqueras, retomaron la ruta 40, pasaron a despedirse de la gente amiga de Los Tamariscos para seguir luego viaje hasta Comodoro Rivadavia.
Cuando se encontraron los amigos en el rito que los reunía todos los viernes, Higinio contó que había tenido una pesadilla. Habló del asesinato de un paisano a manos de un gringo para quedarse con las tierras del indio. Dijo que el escenario de ese crimen era el puesto El Moyano y que todo estaba como lo habían visto hacía un par de días.
Al escucharlo, fueron empalideciendo como atacados por un terror antiguo. 
Todos, aquella noche habían tenido el mismo sueño.





(*) Escritor comodorense. Este cuento fue tomado de su libro “Fuego de leña menuda” (Editorial Universitaria La Plata, La Plata, 2016).

domingo, 10 de mayo de 2020

EL POEMA DE HOY





INTRODUCCIÓN A UN POEMA

Por Oscar Ferro (*)



Me envolveré en la soledad inmensa
donde yace la esencia del misterio
y se acunan los salmos infinitos
en brazos del silencio…

Y caminando al filo de las sierras,
quiméricas de tonos macilentos,
modular los poemas que se encienden 
al paso de los vientos.

Y trémulo de estrellas,
cubrirme del lamento
que musitan los cráneos del arauco
acortando distancias en el yermo
y ensanchando la frente soberana 
palpitante de un bárbaro progreso…

Descenderé con grávidas alforjas
sitibundo de luz y de misterios,
hasta el río que enhebra confidencias
en el largo murmullo de sus rezos…
hasta el río que muestra en la pureza
la lima milenaria de su lecho.

¡Oh, la fuerza salvaje
en el filo sajante de los vientos
y la erótica faz de los ocasos 
y la escarcha hecha yunque del invierno…!

¡Oh, la fuerza salvaje
que ahuyenta el pensamiento
de los tumbos agónicos que anuncia
la risa descarnada de los ecos…!

El hechizo del árbol y la piedra
con las noches cargadas de sosiego
y la onomatopéyica cadencia
hecha cuita sutil de parloteos…

La aurora que despunta perezosa
alisando el rubí de sus cabellos 
en la criba que muestran los sauzales
y que adora su soberbia en los reflejos…

La brisa que despierta entre las ramas
y el río que galopa hacia lo incierto
en el lomo candente de sus olas
tan fecundo en su fuerza y en su celo.

La tarde lloriqueando su cansancio
de limpio pergamino amarillento
sin huellas de trabajo ni de eras,
donde enjugan su rostro los labriegos.

¡¡¡Oh, la quietud inmensa
que guardan los ajuares en el tiempo,
y estas tierras que vibran en su entraña
bajo el tibio besar del Río Negro!!!

Me envolveré en la soledad inmensa
donde yace la esencia del misterio
y se acunan los salmos infinitos
en brazos del silencio…

Y al retumbo del cuero de las cajas,
descender los peldaños en el tiempo
y en sombras que se ahuecan en el valle
hundir mi pensamiento.

Aprender cómo riman estas sierras
con bíblica comba de los cielos,
como mueren los cantos de las aves
en las tardes silentes de lo inmenso…

Qué se cuentan los árboles del valle
cuando juntan sus frondas en un beso.
Por qué retuercen silbos las cavernas
con la brisa que presta sus alientos,
y en el grito nocturno de los búhos
descifrar los anuncios lastimeros 
a la luz de la luna adormecida
en la faz platinada de los cerros…

Detener mi premura de poeta
en leyendas de lacios cuchicheos,
las mismas que se cuentan por el valle
cuando tiemblan las hierbas en el tedio.

Y al conjuro del astro agonizante
Haciendo brasas su fulgor primero
¡¡¡medir la soledad que se estremece
en el lento llorar de nuestros cielos!!!

Y ahora alcanzar los horizontes
en el híbrido empuje de los vientos
para ver en la aurora los alumbres,
de una tibia esperanza en los anhelos.

¡Aquellos que forjaron heroísmos
en el alma purpúrea del labriego!
¡Aquellos que trajeron los colonos
trocándose en cendales de progreso!

¡¡¡Y luego, despojado de atavismos,
sentir el valle palpitante y regio
ciñendo la cintura de mi patria
con brazos de progreso
forjados con racimos,
aromas y fermentos
y hechizo de ansiedades
que columpia el grandioso Río Negro!!!




(*) Escritor rionegrino, ya fallecido. Fue docente. Integró el Centro de Escritores Patagónico, creado en 1983. Este poema se tomó del libro “Brisas del Sur” (Edición de los autores, Bahía Blanca, 1986); que escribió en coautoría con Lily de Paterson y Mónica Morris.

miércoles, 6 de mayo de 2020

EL POEMA DE HOY



VIEJA CASONA DE CAMPO


Por Inés Luna (*)



Vieja vivienda de campo de  familia numerosa,

con el calzado gastado y con las manos callosas.

Detrás  la casa… letrina y el verde tamariscal,

más  allá en los corrales, el caballo con bozal.


Vieja casona de campo que en el recuerdo perdura

el patio lleno de flores y en la quinta las verduras.

Al frente las clavelinas  junto al cantero, el rosal,

la madreselva en el cerco, después del zarzo el peral.


Se oye el chirriar del molino, el viento lo hace girar,

debajo de la morera, cuelga el cinchón de manear.

Del tanque ya corre el agua, es la hora de regar,

el jardín que se humedece y también algún frutal.

 

De madera las paredes y la tabla de lavar,

el fuentón lleno de ropa que solo el sol blanqueará.

Sacar el agua del pozo, con la bomba en el brocal,

el viento sacude la ropa desplegada en el tendal.

 

Con el balde de maíz se alborota el gallinero,

el hacha espera paciente el ocaso en el leñero.

Allá en el horno de barro a pan casero el aroma, 

 y en la cocina de leña, hierve un puchero en la olla.

 

Vieja casona de campo quien te vivió no te olvida,

florido plato enlozado esperando la comida.

Todos rodean la mesa y el silencio se interrumpe,

 solo se mueven cubiertos, comiendo… nadie discute.


El sabor de mostacholes reina en el plato de sopa

y un abundante puchero colma la fuente de loza.

De postre el arroz con leche o compota de orejones,

las sandias en verano con los maduros melones.

 

En la tarde con el mate, remiendos y plancha de brasas,

y la rueca que da vueltas  va  enredando la nostalgia,

el vellón que se convierte en largos hilos de lana,

que dos agujas  transforman en prendas muy abrigadas.


Casona, vieja casona de noches serenas y claras.

Se oye música de grillos y el agua del río que pasa.

Con los ladrillos añosos tu gran familia descansa,

son recuerdos muy profundos “es imposible olvidarla”. 



(*)   Escritora conesina.


sábado, 2 de mayo de 2020

EL CUENTO DE HOY




SE FUE CARLITOS  (*)

Por Luis Alberto Jones



  La muerte  de Carlitos nos puso de luto  a todos. Carlitos no tenía  nada, solamente amor. La vida que  le había pegado por todos lados  no había doblegado  su buen humor. Su felicidad  dependía  de dos cosas: un café  y cigarrillos. Nadie  sabía  adonde había nacido pero todos pensábamos  que venía  de la tierra de los corazones grandes. Era  una enciclopedia de anécdotas pero sólo compartía  las buenas,  de las malas  sólo  le habían quedado  arañazos  en el alma, pero al corazón no se lo habían tocado. Nunca dejó que le pasara, por eso amaba y era amado. Apenas supimos que se llamaba Carlos Armando Giménez. Que pasaba los sesenta pero que por su afabilidad pintaba como cuarenta. No sabemos en qué momento de su vida empezó a caminar sin rumbo. Ese viaje  cotidiano por el corazón de todos  que terminó ayer. Se decía que su andar había surgido  de un amor no correspondido. Tenía pocas posesiones: una guitarra y lo puesto, también un gran amor por la música. Él no necesitaba más para andar por este mundo.  Sabíamos poco de él, lo único confirmado  era  el amor por  el prójimo. Como aquella vez que  sacó veinte pesos  (una fortuna para él) y se los dio  a la señora de un músico fallecido “Para ayudarte ahora que tenés  que criar sola a tus hijos” le dijo, o la otra cuando le fue a pedir cambio al quiosquero para devolver  parte de lo que  le dieron, porque le pareció demasiado generoso. Carlitos lo único que poseía  era un gran corazón que lo fue regalando  de a poquito. Sabíamos  que tenía un sólo amor que le había sido fiel: la música. Las noches en que el frío pegaba fuerte Carlitos dormía  en un banco  del hospital, pero una noche de esas se durmió en los  brazos de Dios. Todos  movilizados  lo rescatamos de la indiferencia para velarlo en  “El Fogón  Gaucho”, un lugar en el que a veces tocó y otras durmió. Sobre el cajón pusimos una tacita de café y varios cigarrillos, para el viaje  hacia el Paraíso, donde ya nunca más le va a faltar nada. 


* ideado sobre una historia real.