NUEVA OBRA RECIBIDA

VIAJE AL PLANETA DRAIG GOCH

Leyenda Celta (*)

Donald Thomas

Esta es una leyenda que se remonta a las viejas tradiciones celtas, traídas por los galeses a la Patagonia.

Encierra la aventura de poblar un nuevo planeta, con los personajes más increíbles. Es un extraño paraíso al que bautizaron Draig Goch.

Hay una computadora insobornable que acepta o rechaza a los viajeros que ingresarán, cuyo objetivo es preserva la buena convivencia.

Roy es el personaje principal que recurre a la ayuda de los druidas para realizar su sueño. el mago Merlín le allanará el camino. Lo acompañan tres amigos de la tierra: uno ha sido militante político e inventor, otro humorista y el tercero cantante, ingenioso y picapedrero. La característica que los une es la decadencia.

En este lugar encuentran muchos placeres, pero también vicisitudes a resolver. Las acciones suceden tanto en la tierra como en el nuevo planeta, lo que vuelve entretenido el relato, donde los opuestos como el bien y el mal, tierra y planeta, realidad e irrealidad, están siempre presentes.

Construyen lo que ellos llaman: Plaza del Gorsedd, lugar de conciertos, recitales poéticos y otras actividades culturales, con conocidos músicos y poetas chubutenses.

La trama de esta obra se va desgranando de manera fluida, ágil, con un lenguaje claro y también divertido en ciertos pasajes. Hay un entretejido que se da de manera natural entre la familia del narrador y los personajes literarios que actúan en este libro, lo que transforma a la leyenda en algo absolutamente real.

Stella Maris Dodd

(*) ISBN 978-987-26103-7-1 - Ediciones El Regional, 2014 - 142 páginas . 24 x 17 cm.

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LA NOTA DE HOY

FRAGMENTOS

Por Jorge Curinao (*)

Dicen que la nieve es neutra, que la noche canta como un niño ahogado y escucho mi nombre en un sueño que cae al pensamiento, al suelo. Y qué es un hombre entrando al sueño. Es la nada, la pregunta, pañuelos perdidos en el viento de antaño. Y repito mi nombre, mi llanto, como un idiota. Repito mi nombre. Lejos el sol de los ojos cerrados, de las máscaras que ríen. Lejos mi nombre, mi llanto, el alimento de mi luz.

* * *

Cada tarde abríamos las ventanas para darle paso al tiempo. La casa tenía el rumor de los grillos perdidos. A veces el color era el mismo. Descubrir uno distinto era toda nuestra aventura.

* * *

El horror del silencio. Nadie recuerda lo que vendrá. Nadie recuerda lo que no vendrá: visiones pasivas convertidas en lágrimas. Soy la visión del absurdo, del hueso en la noche.

* * *

Y camino solo por grandes laberintos y me persigno. Y un gusano se mete en la alcantarilla. Y luego nos vamos al río. Y, a veces, en el río no hay nadie. Y otro gusano me consuela: “Sólo quienes han llegado a la orilla, saben abrigarse con frío”.

(*) Escritor de Río Gallegos. De su libro inédito “Otros Animales”.

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EL POEMA DE HOY

TARDE QUE SE INCLINA

                     Por Alfredo Ismael Lama (*)

Esta es una tarde que se inclina

como si desmayada, sin sangre

por mis gritos, discurre.

Pero la soledad, partida indómita

no me permite apreciar la claridad del sol.

Es la hora del recuerdo…

En los héroes, rotos de silencio

la castidad de las palabras no se altera.

Se declaran incólumes ante el paso de las horas.

Y en el verde peregrinar de los vergeles

la raíz nueva solicita calor a soles nuevos.

Iré hacia ellos, cuidando que en el vuelo

pueda salvar mis alas, y si no puedo

pediré  ayuda.

(*) Escritor de Comodoro Rivadavia.

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EL POEMA DE HOY

           QUIETUD

Por Aurelio Salesky Ulibarri (*)

Todo estaba quieto, sin trajín los llanos...

Las grises montañas,

que al andar del día,

después de las lluvias,

mojados los montes,

tornáronse oscuras,

apenas se veían entre las tinieblas

que sumido en sueños

desprendió el crepúsculo.

Todo estaba quieto...

La voz del chingolo,

que entre la segura morada espinosa

de los matorrales

acunaba en silbos

los primeros sueños de las avecillas,

quedóse en silencio, mostróse dormida...

En el sur lejano, a velar sus sueños,

pronto aparecieron algunas estrellas.

Todo estaba quieto...

Por la senda opaca donde caminaba,

serpenteando arbusto, oliendo el tomillo,

tropezando a veces con las pedrezuelas,

me abrazó de pronto la quietud aquella.

Y miré hacia el cielo,

Me sentí más bueno,

Y sentí que amaba,

Que amaba a la vida

¡que amaba a mi tierra!

(*) Escritor chubutense.

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EL CUENTO DE HOY

LA PILA

Por Pascual Marrazo (*)

Todas las veces que tuve la oportunidad de mirarte se encendieron mis ojos. Es una energía que proviene de una pila caprichosa que sólo ha respondido a tu mirada. Cuando te escribí la poesía, ella le puso música a las letras con el tambor de mi corazón. Debo admitir que sus caprichos enlutan mis hazañas, me retacea la fuerza si vos no estás presente. Me hace fracasar en los intentos de alivio que busco en otra mujer. Ayer, cuando tuve la oportunidad de retener tu cuerpo unos segundos, un grito de calor invadió el silencio de mis venas.

Hoy puedo todavía, retener la nostalgia de haberte puesto mi mano en la cintura con el brazo rodeándote la espalda. Pero esta pila que sólo funciona si te invoco, me arde y quema hasta en tus ausencias. Los sueños de mis noches agitan las sombras para encontrarte, inventan destellos y entre un sinuoso silencio buscan el gozo del amor bajo tus faldas. La brisa arremolina tu cabello en mi pecho estremeciéndome la piel, mientras la fiesta comienza con el primer silbido acrobático que sube al cielo y explota en mil colores. A partir de ahí, la picardía del amor entona su festín y no para hasta la madrugada.

No me importa si funciona por tus milagros o si este amor es  sólo brujería, que obediente y loco llega a tiritar mis dientes. Despierta la emoción y  coincidencia, dejando huellas que no se borran con la primera lluvia. Se celebra y estremece sin evadir la pasión. Es una ternura que enamora a su modo, sin pedir prestado nada a nadie, una música clandestina, un secreto compartido entre los dos.

No me hace falta un paraíso donde esté prohibido morder una manzana, porque el fruto prohibido, es el paraíso. Nuestra locura necesita el lugar de todo lo posible, donde los límites sean tan tímidos que se acerquen sólo al amanecer. Es una pila con ruido de galope desbocado que no da cuenta a su dueño y exige correr, sólo sobre la piel elegida.  

  Se hamaca, suspira conmovida ante tanta belleza y entre tanto temor a que se acabe.

(*) Escritor de Cipolletti.

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